Au vent du soir

Dans le bois de la sauvagine
La fontaine ne coule plus
Qui coulait depuis l'origine
Quand au bois luisait le palus
Maléfique au milieu des chênes.
Sous le roc nichent les corbeaux
Et sans rien pouvoir aux flambeaux
Des cyprès les vents se déchaînent
Soudain puis se taisent; plus rien
Qu'un froissement d'herbe au passage
D'une couleuvre. Il n'est plus d'âge
Loin des hommes, ni mal, ni bien.

Une lune de chagrin
Et toi que recherche en vain
La caresse d'une main,
Ami qu'on ne verra plus,
Dont les ronrons se sont tus
A jamais toi que je cherche!...
La lune de chagrin perche
Sur l'arbre de la chevêche.