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Critique de Doud220296
Ça faisait longtemps que je n'avais pas lu un polar. Ce n'est pas un genre que j'affectionne particulièrement. Je trouve les intrigues souvent redondantes et les castings "tous pourris" ne satisfont pas mon goût pour le doux amer. J'en ressors trop souvent avec une saveur de cendres et de sel sur le palais et une impression de temps perdu à la mesure de mes désillusions.
Quand j'ai vu sur les présentoirs de la bibliothèque celui-ci, je me suis dis que foutu pour foutu autant ne partir avec aucun espoir en poche. Fils de fumeur et fumeur depuis une décennie avec quelques pauses dont une de plus d'un an, je n'ai aucune indulgence pour ce poison. Je sais quelle merde c'est, et je regrette chaque taffe lorsque j'écrase mon mégot. Je n'avais donc rien à perdre.
C'est un très bon polar selon les codes du genre. Bien rythmé malgré une légère longueur finale, les dialogues sonnent justes et frappent fort, et les personnages qui se servent ces répliques sont, bien que toujours caricaturaux, malheureusement crédibles (ce n'est pas un paradoxe à mon sens, beaucoup de nos congénères ressemblent davantage à des archétypes qu'à des personnes, moi y compris en bon critique qui vous raconte sa vie).
C'est surtout un bon faux documentaire. le témoignage d'une époque qu'on s'efforce de corriger, et les rouages d'une machinerie qui ne semble pas décider à rouiller.
Le dénouement me laisse cependant un peu blasé. L'ultime rencontre entre Calder et Bartels apparaît comme une rencontre au sommet entre deux monstres essoufflés, et j'aurais préféré un virage plus brutal. C'est finalement là une digne représentation du crépuscules des infâmes, dans un parfum aigre de tabac froid.
Quand j'ai vu sur les présentoirs de la bibliothèque celui-ci, je me suis dis que foutu pour foutu autant ne partir avec aucun espoir en poche. Fils de fumeur et fumeur depuis une décennie avec quelques pauses dont une de plus d'un an, je n'ai aucune indulgence pour ce poison. Je sais quelle merde c'est, et je regrette chaque taffe lorsque j'écrase mon mégot. Je n'avais donc rien à perdre.
C'est un très bon polar selon les codes du genre. Bien rythmé malgré une légère longueur finale, les dialogues sonnent justes et frappent fort, et les personnages qui se servent ces répliques sont, bien que toujours caricaturaux, malheureusement crédibles (ce n'est pas un paradoxe à mon sens, beaucoup de nos congénères ressemblent davantage à des archétypes qu'à des personnes, moi y compris en bon critique qui vous raconte sa vie).
C'est surtout un bon faux documentaire. le témoignage d'une époque qu'on s'efforce de corriger, et les rouages d'une machinerie qui ne semble pas décider à rouiller.
Le dénouement me laisse cependant un peu blasé. L'ultime rencontre entre Calder et Bartels apparaît comme une rencontre au sommet entre deux monstres essoufflés, et j'aurais préféré un virage plus brutal. C'est finalement là une digne représentation du crépuscules des infâmes, dans un parfum aigre de tabac froid.
