La rafale des tambours

Je possède encore un article du Times de ce Noël, qui encourageait les vieilles dames à brosser leurs petits roquets, genre pékinois, plusieurs fois par jour. Les poils qu'elles rassemblaient servaient à tisser des vêtements légers pour habiller les soldats blessés qui ne supportaient aucun poids sur la peau. Je collectionnais les nouvelles absurdes de ce genre et les introduisais dans mes conférences, qui renfermaient plus de vérités que n'importe lequel de mes articles parus dans les journaux.p.143

Debout au pied du clocher de l'église, Clare contemplait la campagne sur laquelle flottait une brume blanche.
Dans ses oreilles, l'effroyable bourdonnement se poursuivait, tandis que là-bas, sur le champ de bataille, des légions de mouches noires voltigeaient, se posaient et festoyaient sur les corps des blessés et des morts.
Elle ferma les yeux et tomba à genoux.
La civilisation avait été détruite, impossible désormais, pour quiconque, de recommencer à vivre comme avant. p.222

Si, pour un homme, le passé est plus tangible que le présent, est-ce encore le passé? Quand le présent ne veut rien dire? Et que sa propre histoire est une chose qui vit et respire, qui le soutient quand tout espoir a disparu? S'il ne peut oublier ce qui appartient au passé, comment peut-il vivre? p.38

A la nuit tombée, les blessés commencèrent à se déverser par les portes de l'église aux murs rouges. En l'espace de quelques heures seulement, Clare eut l'impression que sa formation et toute son expérience n'avaient jamais existé ; elle n'était pas préparé à affronter cette horreur. Les blessés arrivaient des postes de secours avancés, débordés, où on examinait et pansait rapidement leurs blessures. Ceux qui pouvaient marcher entraient dans l'église en s'appuyant sur des béquilles ou en s'accrochant à leurs camarades, eux-memes bandés à la tete ou aux membres, les vetements visqueux de sang et de pus. D'autres arrivaient à quatre pattes; ils trébuchaient sur ceux qui étaient couchés sur les civières et dont les plaies suintaient à travers la toile, sur la pierre, formant un marécage que personne ne pouvait nettoyer. Les hommes qui n'avaient aucune chance de survivre étaient séparés des autres dans l'église et catalogués comme "Moribonds". Quant aux soldats atteints de gangrène, on ouvrait leurs blessures pour les irriguer, ou bien on les envoyait se faire amputer immédiatement. La plupart avaient reçu des tirs d'obus, moins propres qu'une blessure par balle car les obus éclataient à l'impact et provoquaient de multiples et épouvantables lacérations. La lumière spasmodique des explosions s'engouffrait par les vitres brisées de l'église. Accroupie auprès des blessés, Clare découpait les uniformes et les bandes molletières à l'aide de gros ciseaux chirurgicaux qui lui faisaient aux doigts et dans les paumes des grosses cloques comme des boutons de veste. Elle travailla toute la nuit, arretant les hémorragies, otant des éclats d'obus et de balles, administrant des piqures antitétaniques, du sérum physiologique contre les états de choc ou de la morphine contre les douleurs insupportables, nettoyant les plaies, faisant des pansements, fixant des attelles autour des membres brisés, et luttant contre son propre corps qui réclamait le repos.

Car il n'existe pas de plus grand défi que l'amour : le trouver, le garder, le perdre. Parfois, je me dis que l'amour est la dernière aventure offerte à l'humanité; nous avons épuisé toutes les autres possibilités. p.253