Destins croisés

Dopé à l’égo-ïne, il a scié mes ailes.

Depuis des millénaires, ces maudites pommes conduisent l’Humanité sur les sentiers de la perdition.

Quelqu'un entre, à pas de velours. Sans salutation ou présentation de sa part, la voix d'une femme jaillit, comme un éclair déchirant le ciel :
— Je vous ai entendu pleurer, m’annonce-t-elle, pour justifier sa présence.
​— Je ne pense pas qu’il soit interdit de verser des larmes dans cet hôpital, je lui rétorque avec ironie.
— J’ai simplement pensé qu’un peu de compagnie pourrait vous faire du bien, m’indique-t-elle, en s’installant sur une chaise. Il m’est impossible de rester insensible à de tels gémissements.
— Merci, mais je n’ai besoin de personne ! Je me débrouille très bien tout seul.
— Je n’ai pas dit le contraire, me répond-elle, avec un embryon de déception.
— Je pratique les arts martiaux, je suis un combattant.

Toute ma vie, j’ai eu l’impression d’être un poids pour tout le monde.

Des idées radieuses laissent place au tonnerre. Desiderata disparaissant dans les airs. Ces changements dérisoires me blessent comme une lame de rasoir. Faiblesse. Tristesse. L'orage gronde dans ce monde immonde. Moral foudroyé. En une fraction de seconde, une onde profonde me traverse, me pénètre, m’inonde. L’horizon me regarde en chien de faïence. L’oraison funèbre de mes défaillances.