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Critique de Pancrace


L.A. avec ses reflets dorés ou argentés, je ne sais plus, mais ça doit faire rêver, non ?
Dominique Maisons décape le mythe avec des formules pêchues. Pas de phrases compliquées, pas de termes alambiqués, c'est efficace. Un peu racoleur même.
Son héroïne avec son héroïne, coquette avec sa coke, craquante avec son krach, Rose, actrice, belle avec ses vertigineux talons et sur eux, ses agents avec beaucoup d'argent, mène une vie de débauche et d'excès.
Un père qu'elle déteste brigue une carrière politique, une mère qui décalcomanie sa vie ratée sur celle de sa fille. Cet univers impitoyable ne demande qu'à basculer.
Ça foisonne d'acteurs et d'actrices au mal de vivre à des milliers de dollars.
C'est un peu « Voici » en 390 pages sans images. Voilà.
Un passé bien lourd empêche à Rose toute éclosion de son propre émoi.
Et moi, à ce stade du livre, je ne sais quoi entrevoir.
Toutefois après le décapage, c'est le dérapage. All change.
Vous n'aurez pas nécessairement le souffle coupé, seulement les bras vous en tomberont.
Il ne vous sera peut-être pas impossible de le lâcher, accrochez, vous serez certainement décoiffé.
A l'occasion, si tu as deux minutes, téléphone Maisons, on pourra discuter de notre amour ou pas pour Bruce Willis et surtout de ton penchant violent pour les rebondissements d'Extra-Terrestres…

Merci infiniment aux éditions De La Martinière et à Babelio, Masse-critique.
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