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Critique de Rodia75
Héritière s'il en est, l'auteur signe un ouvrage bien bâti, à la langue soignée, roman à tiroirs et aux imaginations systémiques, comme saurait l'écrire cette génération d'écrivains français nés peu après la guerre.
Nous observons bien ici les marques du premier roman. Un passage par toutes les stations, des lettres et des arts, empruntant le dernier TGV Bordeaux-Paris du roman compendieux, hypersexualisé ; mélancolie du vide et de la solitude par l'avenue du Maine jusqu'au luxe d'un appartement de la rue du Cherche-midi, dans lequel nous serions spectateurs de toute la vanité et la vérité de celui qui aurait prétendu à une supériorité du destin, régnant sur un milieu décadent immanquablement cruel.
Le personnage central ne serait donc pas une femme mais bien un homme, victime du puritanisme décliné à notre province, la France.
Un roman qui décrirait ses méthodes de fabrication, un roman où même un octogénaire libidineux pourrait prendre la peau d'une jeune femme rien que pour avoir le plaisir d'être l'esclave d'un vagin savant, se défendant entre quelques coups de langue de son péché de luxure, un roman où le réviseur aurait paraphé quelques pages, un roman où l'on solderait l'esprit d'une génération.
Nous observons bien ici les marques du premier roman. Un passage par toutes les stations, des lettres et des arts, empruntant le dernier TGV Bordeaux-Paris du roman compendieux, hypersexualisé ; mélancolie du vide et de la solitude par l'avenue du Maine jusqu'au luxe d'un appartement de la rue du Cherche-midi, dans lequel nous serions spectateurs de toute la vanité et la vérité de celui qui aurait prétendu à une supériorité du destin, régnant sur un milieu décadent immanquablement cruel.
Le personnage central ne serait donc pas une femme mais bien un homme, victime du puritanisme décliné à notre province, la France.
Un roman qui décrirait ses méthodes de fabrication, un roman où même un octogénaire libidineux pourrait prendre la peau d'une jeune femme rien que pour avoir le plaisir d'être l'esclave d'un vagin savant, se défendant entre quelques coups de langue de son péché de luxure, un roman où le réviseur aurait paraphé quelques pages, un roman où l'on solderait l'esprit d'une génération.
