Le Trône de fer, tome 14 : Les dragons de Meereen

Un lecteur vit mille vies avant de mourir, expliqua Jojen. L’homme qui ne lit pas n’en vit qu’une

Parricide, fratricide, régicide, assassin, tourne-casaque, Lannister.

La ville sent comme une vieille putain, annonça Tyrion. Comme une gourgandine flétrie qui s'asperge de parfum les parties intimes afin de couvrir la puanteur qui s'exalte d'entre ses jambes. Notez bien, je ne me plains pas. Avec les putains, si les jeunes sentent bien meilleur, les vieilles connaissent plus de tours.

C'est la vie que je prends comme une plaisanterie. La vôtre, la mienne, celle de tout un chacun.

Les dieux sont aveugles. Et les hommes ne voient que ce qui leur sied.

Theon retira ses gants et brandit ses mains pour qu'ils les voient. Ce n'est pas comme si je me tenais nu devant eux. Ce n'est pas aussi terrible. Sa main gauche avait trois doigts, sa droite quatre. Ramsay n'avait retiré que le petit doigt de l'une, l'annulaire et l'index de l'autre.
"C'est le bâtard qui t'a fait ça, dit Lady Dustin.
- Ne vous en déplaise, madame, je... je lui ai demandé."
Ramsay lui faisait toujours demander. Ramsay me fait toujours implorer.
"Pourquoi ferais-tu ça ?"
- Je... Je n'avais pas besoin d'autant de doigts."

Tandis que les enfants s'ébattaient dans les bassins, Daenerys les observait d'entre les orangers, et lui vient une inspiration. Elle ne pouvait point distinguer les hautes naissances des basses. Nus, ce n'étaient que des enfants.
Tous innocents, tous vulnérables, tous méritant longue vie, amour et protection.
"Voilà ton royaume, dit-elle à son fils et héritier, souviens-toi d'eux, en chacun de tes actes."
Ma propre mère a prononcé ces mêmes mots quand j'ai eu l'âge de quitter les bassins. C'est chose fort aisée pour un prince d'en appeler aux piques, mais au final, ce sont les enfants qui en paient le prix. Pour eux, un prince sage ne livrera aucune guerre sans bonne raison, ni aucune guerre qu'il ne peut espérer gagner.

"Tu attends quelqu'un ?"
Tyrion haussa les épaules. "On ne sait jamais qui le vent peut pousser à l'intérieur. L'amour de ma vie, le fantôme de mon père, un canard."

Un lecteur vit mille vies avant de mourir, expliqua Jojen.
L'homme qui ne lit pas n'en vit qu'une. Les chanteurs de la forêt n'avaient pas de livres. Ni encre, ni parchemin, ni langage écrit. A la place, ils avaient les arbres et, par-dessus tout, les barrals. Quand ils mourraient, ils entraient dans le bois, dans la feuille, la branche et la racine, et les arbres se souvenaient. Tous leurs chants et leurs sortilèges, leurs histoires et leurs prières, tout ce qu'ils savaient du monde. Les mestres te diront que les barrals sont sacrés pour les anciens dieux. Les chanteurs croient que ce sont les anciens dieux. Quand les chanteurs meurent, ils rejoignent cette divinité.