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Critique de michfred
Un moyen-âge à demi rêvé, un conte pour adultes pas sages, une initiation à la maturité, par la magie du don d'enfance, une préparation à la perte et à la mort d'un optimisme ensoleillé, un récit terrien et pourtant plein de secousses et de déluges..
Une fois encore, dans cette langue généreuse, charnelle et lumineuse qui n'appartient qu'à elle, Carole Martinez sait nous ensorceler, nous emmener, loin des sentiers battus...
Pourtant on reconnaît d'abord le domaine des Murmures, perché sur cetteTerre qui penche vers les bords de la Loue, la rivière -une Vouivre séductrice, tour à tour maternelle ou maléfique. Au coin d'un bois dansent les petites filles rouges de la Cuisinière des délices, mais ce sont des petites mortes, et l'Ogre les guette toujours, homme ou cheval, prédateur ou bête de guerre, appelé Bouc, pour achever de nous brouiller la raison. Entre le château et les bois, sautille Aymon, petit enfant sauvage, garçon-chien, homme-oiseau, qui vit dans les arbres, une sorte de Peter Pan médiéval, qui se nourrit d'affection et de tendresse.
Le conte, on le voit, n'est jamais loin, ni la chanson , populaire ou savante, chanson des rues ou chanson de troubadour, qui fait danser le récit. Sarabande, pavane ou danse macabre, c'est selon...
L'Histoire met aussi ses jalons plus convenus : pestes, famines, bûchers, clercs et manants, seigneurs et serfs, tournois et belles dames, mariages forcés et adultères à la Tristan et Yseult..
Et l'histoire avec un petit H musarde entre ces deux grands sœurs, la légende dorée et la réalité historique.
Elle suit les pas menus d'une petite Blanche aux cheveux roux, qui ne sait pas encore écrire mais ne veut déjà plus obéir. Une petite flamme toute droite de colère contre son tyran de père, qui, on le sait dès le début, doit mourir à 12 ans.
C'est sa vieille âme qui nous le dit, elle qui flotte encore, plusieurs siècles après, sur ce paysage comtois enchanté et farouche. Et la petite Blanche vit pas à pas le présent qui la rapproche de ce terme fatal mis à son enfance, tandis que sa vieille âme, sereine, apaisée, accueille son récit dans l' océan indifférent du temps.
Je me serais presque laisser charmer par ces chants amoebées si je n'avais pas trouvé à cette alternance un petit caractère d'artifice, comme à l'histoire elle-même d'ailleurs, qui s'allonge et s'étire, avec ses redites et ses refrains, comme les méandres paresseux de la Loue, mais ne déferle pas, vive et forte, comme l'échappée belle du Cœur Cousu ou ne se déploie pas, intense et concentrée, comme le formidable récit de la recluse Du Domaine des Murmures.
J'ai aimé retrouver au fil du récit, comme le Petit Poucet ses cailloux blancs, les personnages des contes de l'enfance, les mythes élémentaires ou littéraires, le fredon joyeux des chansons de toile ou de rue..mais jamais sans me départir d'un petit soupçon, d'une légère réserve qui freinait mon enthousiasme....
Complaisance, trucage ou simplement manque de pertinence dans le propos?
J'aime toujours Carole Martinez, mais elle m'a moins étonnée, moins pétrifiée d'admiration qu'à ses deux précédents livres... J'ai sans cesse été retenue au bord de cette Terre qui penche sans m'y laisser rouler...
Une fois encore, dans cette langue généreuse, charnelle et lumineuse qui n'appartient qu'à elle, Carole Martinez sait nous ensorceler, nous emmener, loin des sentiers battus...
Pourtant on reconnaît d'abord le domaine des Murmures, perché sur cetteTerre qui penche vers les bords de la Loue, la rivière -une Vouivre séductrice, tour à tour maternelle ou maléfique. Au coin d'un bois dansent les petites filles rouges de la Cuisinière des délices, mais ce sont des petites mortes, et l'Ogre les guette toujours, homme ou cheval, prédateur ou bête de guerre, appelé Bouc, pour achever de nous brouiller la raison. Entre le château et les bois, sautille Aymon, petit enfant sauvage, garçon-chien, homme-oiseau, qui vit dans les arbres, une sorte de Peter Pan médiéval, qui se nourrit d'affection et de tendresse.
Le conte, on le voit, n'est jamais loin, ni la chanson , populaire ou savante, chanson des rues ou chanson de troubadour, qui fait danser le récit. Sarabande, pavane ou danse macabre, c'est selon...
L'Histoire met aussi ses jalons plus convenus : pestes, famines, bûchers, clercs et manants, seigneurs et serfs, tournois et belles dames, mariages forcés et adultères à la Tristan et Yseult..
Et l'histoire avec un petit H musarde entre ces deux grands sœurs, la légende dorée et la réalité historique.
Elle suit les pas menus d'une petite Blanche aux cheveux roux, qui ne sait pas encore écrire mais ne veut déjà plus obéir. Une petite flamme toute droite de colère contre son tyran de père, qui, on le sait dès le début, doit mourir à 12 ans.
C'est sa vieille âme qui nous le dit, elle qui flotte encore, plusieurs siècles après, sur ce paysage comtois enchanté et farouche. Et la petite Blanche vit pas à pas le présent qui la rapproche de ce terme fatal mis à son enfance, tandis que sa vieille âme, sereine, apaisée, accueille son récit dans l' océan indifférent du temps.
Je me serais presque laisser charmer par ces chants amoebées si je n'avais pas trouvé à cette alternance un petit caractère d'artifice, comme à l'histoire elle-même d'ailleurs, qui s'allonge et s'étire, avec ses redites et ses refrains, comme les méandres paresseux de la Loue, mais ne déferle pas, vive et forte, comme l'échappée belle du Cœur Cousu ou ne se déploie pas, intense et concentrée, comme le formidable récit de la recluse Du Domaine des Murmures.
J'ai aimé retrouver au fil du récit, comme le Petit Poucet ses cailloux blancs, les personnages des contes de l'enfance, les mythes élémentaires ou littéraires, le fredon joyeux des chansons de toile ou de rue..mais jamais sans me départir d'un petit soupçon, d'une légère réserve qui freinait mon enthousiasme....
Complaisance, trucage ou simplement manque de pertinence dans le propos?
J'aime toujours Carole Martinez, mais elle m'a moins étonnée, moins pétrifiée d'admiration qu'à ses deux précédents livres... J'ai sans cesse été retenue au bord de cette Terre qui penche sans m'y laisser rouler...
