Leblond, la pute et l'homme-enfant

Pour la dixième fois, Marcelle Castanier repose le livre qu'elle s'efforce de lire depuis ce matin. Rien à faire, les lignes de texte ne sont que des gribouillages incompréhensibles qui refusent de laisser une trace dans sa mémoire. Après deux heures de tentatives, elle est arrivée à la page trois. C'est à peine mieux que la moyenne nationale des collégiens de 4e. Toutefois, ayant arrêté en cours de redoublement de la 5e, elle peut se trouver des excuses.

D'abord, il y a cet imbécillité d'incident de samedi, qui lui a coûté un tailleur presque neuf et une paire de collants. Ensuite, et surtout, il y a les saletés de paroles de Maurice Preynac qui tournent en rond sous son chignon. Son crâne est devenu une marmite de sorcière, une sorte de cocotte-minute infernale dans laquelle les mots empoisonnés bouillonnent. Parfois ils ressortent de sa bouche en sifflements de colère. Vieille bique botoxée! Elle va lui en servir de la vieille bique, à cette raclure de bidet! Elle ne sait pas encore comment, mais ça va saigner, crier, frapper, mutiler, assassiner s'il le faut.