Quartier perdu

Un ciel de verre brisé. Un dôme noir. Je m'engouffre dans une brèche de vie qui file à toute allure sous le regard blafard des réverbères. Vingt ans ont passé et pourtant le verre crisse toujours autant sous mes pieds. Je déambule, fidèle noctambule, dans toutes ces rues qui me parlent de toi, de nous, d'eux. Une plainte, presqu'un appel résonne. Un coup de chaleur sans doute, je manque d'air depuis que je revis cet ultime printemps parisien. Oh Jean, mon Jean ! « Jean Dekker ?... ! Vous voulez dire : Ambrose Guise ? » Pourquoi faire revenir les spectres de ce milieu interlope ? A vingt ans que connaissais-tu de la vie ? Tu regardais ces quarantenaires avec parfois des piques de jalousie, mais tu percevais la vie plus que tu ne vivais. Et moi ? je ne vivais que la nuit, pour oublier la ruine. « Et si le fantôme, c'était moi ? »