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Critique de Marti94
J'aime beaucoup Mouloudji, l'auteur-compositeur-interprète ainsi que l'acteur alors j'ai eu la curiosité de lire un des livres qu'il a écrit sous son nom complet Marcel Mouloudji.
Ecrit en 1944, « Enrico » est présenté comme une autobiographie ou un livre de souvenirs mais c'est plutôt un roman d'autofiction. D'ailleurs, le narrateur est Enrico et non Marcel.
C'est l'histoire d'un enfant qui vit à Paris, dans le quartier populaire de Belleville, avec ses parents. Il est battu par sa mère, Eglantine, ce qui n'émousse pas son amour pour elle et il va vivre avec sa folie jusqu'au jour où elle va être internée en hôpital psychiatrique.
Son père, Joseph, ouvrier analphabète et alcoolique, va l'emmener dans les bars en lui payant une grenadine mais ce père imparfait sera admiré par Enrico.
Le dimanche, il y a les promenades au bord de la Marne et les guinguettes ou alors la confession chez le curé qui fait peur à Enrico. Il ne veut pas que l'on sache ce que font ses parents car ils les aiment avant tout, même s'il « dérouille ».
Mais voilà que l'histoire déborde sur le monde ouvrier (pourquoi pas) avec un chapitre sur Enrico maçon (est-il devenu apprenti ?) ; on suppose qu'il a du grandir. Après ce zoom avant on fait un zoom arrière avec un chapitre sur l'enfance de son oncle, Yves, le frère de sa mère.
Tout cela donne une impression de confusion. C'est un peu comme si il y avait 3 nouvelles. Mais surtout, ce qui m'a dérangé c'est le style. Je crois comprendre maintenant les critiques quand ils disent que c'est mal écrit. Il y a des expressions et des métaphores mal appropriées mais surtout un vocabulaire qui ne convient pas. Il est parfois populaire (Enrico dit « p'pa » par exemple) et puis Mouloudji utilise un vocabulaire sophistiqué qui ne rend pas crédible la scène comme « Je suis en état de péché véniel, pour sûr, me dis-je ! ». Bon, c'est dommage car ça gâche le contenu très intéressant.
Ecrit en 1944, « Enrico » est présenté comme une autobiographie ou un livre de souvenirs mais c'est plutôt un roman d'autofiction. D'ailleurs, le narrateur est Enrico et non Marcel.
C'est l'histoire d'un enfant qui vit à Paris, dans le quartier populaire de Belleville, avec ses parents. Il est battu par sa mère, Eglantine, ce qui n'émousse pas son amour pour elle et il va vivre avec sa folie jusqu'au jour où elle va être internée en hôpital psychiatrique.
Son père, Joseph, ouvrier analphabète et alcoolique, va l'emmener dans les bars en lui payant une grenadine mais ce père imparfait sera admiré par Enrico.
Le dimanche, il y a les promenades au bord de la Marne et les guinguettes ou alors la confession chez le curé qui fait peur à Enrico. Il ne veut pas que l'on sache ce que font ses parents car ils les aiment avant tout, même s'il « dérouille ».
Mais voilà que l'histoire déborde sur le monde ouvrier (pourquoi pas) avec un chapitre sur Enrico maçon (est-il devenu apprenti ?) ; on suppose qu'il a du grandir. Après ce zoom avant on fait un zoom arrière avec un chapitre sur l'enfance de son oncle, Yves, le frère de sa mère.
Tout cela donne une impression de confusion. C'est un peu comme si il y avait 3 nouvelles. Mais surtout, ce qui m'a dérangé c'est le style. Je crois comprendre maintenant les critiques quand ils disent que c'est mal écrit. Il y a des expressions et des métaphores mal appropriées mais surtout un vocabulaire qui ne convient pas. Il est parfois populaire (Enrico dit « p'pa » par exemple) et puis Mouloudji utilise un vocabulaire sophistiqué qui ne rend pas crédible la scène comme « Je suis en état de péché véniel, pour sûr, me dis-je ! ». Bon, c'est dommage car ça gâche le contenu très intéressant.
