Central Park

Je le savais.
Bon.
Après 100 pages, je le savais.
J'ai continué.
J'avais raison.
Quand je n'aime pas un livre, je me sens écorchée...
un chagrin d'adolescente.
Chez Musso,
tout est trop rose, trop gros...
Je ne sais pas comment le dire.
Un mélange de littérature Harlequin sur les «speeds» et d'un mauvais film de série B...
De la Chick Litt avec des poursuites et un peu de sang...
Et cette fin...
Du Dennis Lehane de bas étage avec cette finale burlesque de Shutter Island !
Je suis triste quand même.
Bon.
Allons ouvrir un autre livre.
Un vrai polar.