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Critique de lilicrapota
J'avais été portée aux nues par "Le rire des déesses" qui m'avait éblouie, ma déception est donc à la hauteur de mon éblouissement premier.
Celui-ci est de 2011. Eh bien je dirai, il y a des choses qu'un lecteur ne devrait pas savoir et ce livre-là ne présente pour moi aucun intérêt, si ce n'est celui de tomber le mythe de cet auteur dont j'aurais bien aimé conserver cette flamboyante image.
Elle a des soucis avec son mari qui ne la comprend pas, et alors ? Elle a des soucis avec ses fils et notamment un qui déprime à cause d'une maladie qui le ronge et des "portés" familiaux ? Et alors ! Qu'a-t-on besoin de savoir cela ? En quoi la vie de son fils nous regarde ? A-t-on besoin de savoir qu'Anada s'use à picoler pour écrire, en se réfugiant derrière Duras qui elle, "pouvait boire jusqu'à 8 litres de vin par jour". C'est un roman introspectif, peut-être, mais qui ne mène à rien, où la douleur d'être n'est en aucun cas transformée, élevée ; c'est un constat qui n'aurait pas dû quitter le tiroir de son bureau. Elle y partage aussi ses gouts littéraires, et puis ? Je suppose que lire des interviews ou visionner ses passages télé (elle a bien dû en faire, non ?) ça ferait pareil.
Voilà, je suis déçue déçue déçue et donc, je vais m'empresser d'aller en lire un autre que ça me fasse passer ce vilain goût que j'ai en bouche ;-)
Celui-ci est de 2011. Eh bien je dirai, il y a des choses qu'un lecteur ne devrait pas savoir et ce livre-là ne présente pour moi aucun intérêt, si ce n'est celui de tomber le mythe de cet auteur dont j'aurais bien aimé conserver cette flamboyante image.
Elle a des soucis avec son mari qui ne la comprend pas, et alors ? Elle a des soucis avec ses fils et notamment un qui déprime à cause d'une maladie qui le ronge et des "portés" familiaux ? Et alors ! Qu'a-t-on besoin de savoir cela ? En quoi la vie de son fils nous regarde ? A-t-on besoin de savoir qu'Anada s'use à picoler pour écrire, en se réfugiant derrière Duras qui elle, "pouvait boire jusqu'à 8 litres de vin par jour". C'est un roman introspectif, peut-être, mais qui ne mène à rien, où la douleur d'être n'est en aucun cas transformée, élevée ; c'est un constat qui n'aurait pas dû quitter le tiroir de son bureau. Elle y partage aussi ses gouts littéraires, et puis ? Je suppose que lire des interviews ou visionner ses passages télé (elle a bien dû en faire, non ?) ça ferait pareil.
Voilà, je suis déçue déçue déçue et donc, je vais m'empresser d'aller en lire un autre que ça me fasse passer ce vilain goût que j'ai en bouche ;-)
