Cela faisait maintenant sept ans qu'ils étaient mariés. Sept ans que Rosemonde régnait.
Sa forme de gouvernement était la scène de ménage.
De Vrain était brun, grand, maigre, et agent des Services spéciaux français. Il avait le visage mince, l'œil paisible et la carcasse nonchalante.
D'une longue lignée d'ancêtres où se mêlaient guerriers valeureux et plats courtisans, il n'avait hérité qu'un vague titre de Vicomte, devenu surnom, et un certain flegme tranquille.