L'Enfant dans la neige avec un cartable et un fusil

– La musique peut s’écrire avec des signes, et si tu sais les lire, tu entends la musique.
– Et toi, tu sais les lire ?
– Oui. Les signes s’appellent solfège, et la musique écrite partition.

Il était le plus près, sa trajectoire était la meilleure, il était au-dessus. Et en parfaite condition physique. Il attrapait les chèvres sauvages comme ça, dans sa Kabylie natale, il n’y avait pas si longtemps. Il laissa tomber son fusil, ramassa un caillou et se mit à courir. La pente le portait, il était grand, sa trajectoire parfaite.

Déterminer la direction de La Mecque sur un instrument fabriqué par des mécréants sur une terre impie était-il hallal ? Pas trop le temps d’interroger un imam. Ils marmonnaient, tournant la tête vers la droite puis vers la gauche, puis ils se penchèrent en avant, le front presque au sol. Abou Hamza ne récitait pas ses versets malgré ses lèvres murmurantes, il répétait les différentes phases de l’opération, cherchant les zones comportant une part d’incertitude et donc de danger. Il n’y avait que ça. Au combat, la préparation était l’atout essentiel, mais ne suffisait jamais. De toute façon, il y avait une grosse probabilité que Mohamed ne soit pas le seul à rejoindre le Créateur, que son nom soit béni, dans un avenir extrêmement proche. C’était la volonté de Dieu et c’était bien comme ça.

Certes, elle était une fille, et les filles ne chassaient pas, mais elle pouvait arpenter la montagne avec la musique et des jumelles des journées entières. Sans s’en apercevoir ni l’entendre, elle chantait son Bach bien aimé, un morceau que personne n’avait jamais chanté peut être, et sa voix montait vers le ciel bleu glacé. Pas sûr qu’il neige, finalement. L’idéal était de marcher une demi-heure et de se faire prendre en autostop, comme ça elle avait les noix et l’argent des noix, la nature grandiose, la neige recouvrant les sapins, le soleil descendant sur l’ouest et bientôt dissimulé derrière la crête et une voiture pour terminer confortablement.

Ce Nolan Petersen, historien à ses heures, exhortait le gouvernement à agir et rappelait le mot de Churchill devant la Chambre des Lords en 1939 : « Vous aviez le choix entre le déshonneur et la guerre, vous avez choisi le déshonneur, vous avez eu la guerre. »

Elle savait qu’elle ferait sa vie sur le plateau, avec les bêtes et le froid et la neige l’hiver et le soleil l’été. En plus, pour faire tourner l’exploitation, l’été elle serait monitrice d’équitation et l’hiver monitrice de ski. C’était une ambition modeste, ou plutôt normale, elle ne voulait pas être chanteuse ni dans la com ni médecin ni graphiste, comme tous les enfants de la ville qu’elle croisait et fuyait, esclaves qu’ils étaient non pas d’un rêve mais de la télévision ; elle, elle voulait vivre dans son pays et de sa terre. Elle, elle avait un rêve, qu’elle trouvait énorme et à portée de main. Elle se sentait forte de ses certitudes. (Marie)

Elle pensa qu’il allait la violer, lui aussi, et mentalement elle se prépara. Elle avait essayé des pensées érotiques pour que son vagin soit humide et lui fasse moins mal, mais ça n’avait pas marché. Cette fois, elle n’y songea même pas. Avoir des pensées érotiques dans de telles circonstances lui parut blasphématoire. Pourrait-elle un jour à nouveau faire l’amour avec un homme ? Oui, elle le pourrait. Ils violaient son vagin, mais pas son âme, peut-être même pas son corps. C’étaient des porcs, pas des hommes. Oui, elle le pourrait, mais encore fallait-il pour cela qu’ils la laissent vivre, et elle était de plus en plus certaine qu’ils n’en avaient pas l’intention. Cela aurait dû la briser, comme sa voisine la rasée qu’elle supposait brune à cause des sourcils, entraperçue au début puis plus ensuite, transformée en cadavre ambulant. Au contraire, la certitude d’une mort imminente la galvanisait. Elle se battrait, au-delà de toute limite.

Il savait qu’il ne souffrirait pas. Instantanément, il serait au Paradis, accueilli en martyr comme tous les soldats morts au combat contre les infidèles. Il murmura, Coran 66 : 9 Ô Prophète ! Mène la lutte contre les mécréants et hypocrites et sois rude à leur égard. Leur refuge sera l’Enfer, et quelle mauvaise destination ! Le souffle arrachait la tête immédiatement, et hop le Paradis.

La bête à deux pattes se mange-t-elle ? Bonne question, qui n’aurait jamais de réponse. Imbus de leur légende, les loups prétendaient l’avoir déjà fait. De façon immémoriale, on n’attaquait pas « ça ». Les loups étaient des menteurs prétentieux. C’était le diable, la peste, la mort. La présence du Gros l’étonna, ce n’était pas aux petits de combattre, mais bon, il faudrait faire avec.

C’était une ambition modeste, ou plutôt normale, elle ne voulait pas être chanteuse ni dans la com ni médecin ni graphiste, comme tous les enfants de la ville qu’elle croisait et fuyait, esclaves qu’ils étaient non pas d’un rêve mais de la télévision ; elle, elle voulait vivre dans son pays et de sa terre. Elle, elle avait un rêve, qu’elle trouvait énorme et à portée de main. Elle se sentait forte de ses certitudes.