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Critique de 4bis
Puisque le rayon des nouveautés n'avait pas été récemment achalandé dans ma petite bibliothèque, j'errais dans les autres allées et tentais de me persuader que j'allais y dégoter un roman encore inexploré. L'Exception m'a paru remplir cette mission jusqu'à ce que j'en parcours les premières pages. Damned, ça avait l'air drôlement bien. Bien à tel point que, plus l'ombre d'un doute, je l'avais déjà lu. Mais comme je n'en conservais qu'une agréable sensation et plus aucun souvenir, je l'ai relu. Et je forme, en rédigeant ce billet, l'espoir de m'en souvenir désormais mieux. Sans trouver d'excuse à la passoire qui me sert de mémoire, je crois que tout ce qui ne se passe pas dans le roman n'aide pas à se remémorer ce qui a effectivement lieu.
La narratrice est plus belle qu'une actrice de cinéma. Mariée depuis onze ans, elle fête le nouvel an avec son compagnon tandis que leurs jumeaux de 2 ans et demi dorment. Au moment de porter un toast, son mari lui annonce qu'elle est la femme de sa vie mais qu'il aime les hommes.
La narration embrasse les jours suivants. Une voisine psychanalyste, écrivaine nègre, conseillère conjugale, naine. Un voisin ornithologue amateur et amant potentiel. Un père biologique retrouvé et aussitôt perdu. Une escapade en montagne avec les enfants durant une tempête de neige. Tout cela et toute la loufoquerie que ces éléments supposent en même temps que se tisse la douleur.
Aucune introspection donc, aucune commisération excessive de la part des autres protagonistes. Floki, le mari sorti du placard, a changé de trajectoire, il s'agit de faire avec sans que cet événement soit un instant perçu comme le motif possible d'une plainte ou d'une métamorphose de notre narratrice en victime.
Cela donne au roman un aspect surréaliste, déconnecté des attentes tout à fait sympathique.
Après tout, en repeignant sa chambre en bleu outremer, en persistant à faire du hamac par moins dix, rien ne semble insurmontable et la vie réserve une foule de surprises, alors pourquoi se morfondre ?
Aussi improbable que rafraîchissant. Pourvu que je m'en souvienne cette fois !
La narratrice est plus belle qu'une actrice de cinéma. Mariée depuis onze ans, elle fête le nouvel an avec son compagnon tandis que leurs jumeaux de 2 ans et demi dorment. Au moment de porter un toast, son mari lui annonce qu'elle est la femme de sa vie mais qu'il aime les hommes.
La narration embrasse les jours suivants. Une voisine psychanalyste, écrivaine nègre, conseillère conjugale, naine. Un voisin ornithologue amateur et amant potentiel. Un père biologique retrouvé et aussitôt perdu. Une escapade en montagne avec les enfants durant une tempête de neige. Tout cela et toute la loufoquerie que ces éléments supposent en même temps que se tisse la douleur.
Aucune introspection donc, aucune commisération excessive de la part des autres protagonistes. Floki, le mari sorti du placard, a changé de trajectoire, il s'agit de faire avec sans que cet événement soit un instant perçu comme le motif possible d'une plainte ou d'une métamorphose de notre narratrice en victime.
Cela donne au roman un aspect surréaliste, déconnecté des attentes tout à fait sympathique.
Après tout, en repeignant sa chambre en bleu outremer, en persistant à faire du hamac par moins dix, rien ne semble insurmontable et la vie réserve une foule de surprises, alors pourquoi se morfondre ?
Aussi improbable que rafraîchissant. Pourvu que je m'en souvienne cette fois !
