Les oubliés de la grand-place

Je déteste la rue. Chaque matin est pire que le précédent. Au début, j'avais juste froid, faim ou peur. A présent, mes muscles sont ankylosés, nuit après nuit, et pétrifiés par la malnutrition.

Nous autres, sans-abri, sommes des oubliés. Quand on est jeune, c’est plus simple. Les gens ont pitié. Pour eux, le gamin de la rue est celui qui a de mauvais parents, alors que le clochard adulte est quelqu’un qui a fait de mauvais choix. Quelqu’un qui ne vaut pas un regard.

Les morts, eux, n'ont plus rien à faire. Ils ne sont pas endeuillés. Ils ne ressentent rien, ni colère ni tristesse.

 — T’as dit quoi ? Je n’ai pas compris.
— T’es le deuxième.
Je prends un instant avant de réaliser à quoi il fait allusion. Son second amour.
— Pourquoi tu me dis ça ici ? Tu te rends compte que j’ai envie de changer de cabine ?
— Justement ! J’ai fermé à double tour !
— Pourquoi t’as fait ça ? 
— Parce que tu prends trop de plaisir à me dire des trucs gênants, au moins de là où t’es, tu peux pas voir si je rougis ou pas ! Je m’épargne ton regard niais !
— Ta voix tremble, Charles-Édouard.
— Lucky ?
— Quoi encore ?
— T’es mon premier.

Est-ce que, s’il le pouvait, il reviendrait en arrière et ferait en sorte de ne jamais finir à la rue ? Pour qu’on ne se rencontre jamais ? Moi non, j’en suis certain. Même si la rue craint bien plus qu’il n’y paraît… Je ne regrette rien, mais lui, regrette-t-il de m’avoir rencontré ?

Dans un cimetière, on pense trop aux morts, pas assez aux vivants. Pour le mort, c’est terminé, sa route est finie, mais les vivants que deviennent-ils ?