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Critique de Nastasia-B
George Orwell écrit son petit roman comme La Fontaine écrivait ses fables : les animaux y sont plus humains que nature et il n'est guère besoin d'une grande dose de perspicacité pour deviner qui se cache sous le nom de tel ou tel cochon, tel cheval ou tel âne.
Ce dont il est question, c'est évidemment de la Révolution russe de 1917 et de ses suites jusqu'en 1945, date à laquelle l'auteur rédige son livre. Vingt-huit ans se sont écoulés et l'on ne croit plus beaucoup aux lendemains qui chantent qu'avait pu laisser entrevoir cette révolution soi-disant pour le peuple.
Car toute révolution est belle sur le papier : les tyrans en poste s'en vont, le peuple, a priori, n'aura plus à courber l'échine sous le joug de quiconque, puisqu'il se gèrera à présent par lui-même. Mais c'est, bien entendu, sans compter sur tous les Napoléon de la Terre — les Staline en l'occurence — mais il suffit d'aller voir à Cuba ou dans n'importe quelle ancienne colonie africaine pour trouver l'équivalent local.
Il s'appellera Castro ou Boumédiène ou que sais-je encore mais à tous les coups, le peuple finira par être ployé à nouveau, par l'un des siens, c'est encore mieux, et par devenir presque nostalgique du tyran qu'il a chassé à grands coups de pompe dans le derrière. C'est comme ça, c'est humain, il faut croire.
Et ça agace ceux qui aimeraient tant voir le peuple s'émanciper vraiment, jouir vraiment de l'égalité devant la décision politique et ainsi, décider librement de son destin en tant que peuple. Mais non, c'est plus fort que lui, l'humain réclame des chefs, du pouvoir, et le pouvoir en retour engendre les privilèges ou le népotisme ou l'argent ou tout à la fois. Les réseaux se créent et le pauvre bougre de peuple l'a dans le baba, une fois encore, une fois toujours.
C'est un peu ça La Ferme des Animaux ; ce constat amer et désespérant que la lutte n'aboutit finalement jamais tellement à grand-chose, si ce n'est au pire que le déjà " pas bien ". Et c'est ce que semble nous dire ce vieux têtu d'âne qui ne croit plus en rien, qui n'est sans doute autre qu'Eric Blair lui-même, alias George Orwell, lequel a vu de ses yeux ce que ça donnait une guerre civile en Espagne. Moralité, 40 ans de Franco, bing ! mangez-vous ça pour le dessert !
Et quand enfin l'Espagne fut libérée du dictateur c'était pour tomber dans une autre forme de dictature, bien plus sournoise, bien plus subtile, bien mieux dissimulée : la dictature des banques, celle qu'on a tous, nous autres, qu'on n'a jamais voulue ni réclamée mais qu'on a tout de même sur le coin du nez ou, pour être définitivement plus précise, solidement accrochée à la carotide et pour longtemps. Vous savez, celle qui fait croître nos déficits publics en faisant croire via les médias (qui appartiennent aux banques, CQFD) que cela vient des gens, ces infects parasites, qui profitent du système, tandis qu'elles, les gentilles petites banques oeuvrent pour le bien public et la félicité universelle.
Bref, cruellement lucide, plus d'actualité que jamais. Un brin déprimant, je le concède, mais pas plus que l'humain lui-même, finalement. Du moins c'est mon fort modeste et fort contestable avis, celui qui n'engage absolument que moi — et encore — et qui, de toute façon, ne signifie vraiment pas grand-chose
Ce dont il est question, c'est évidemment de la Révolution russe de 1917 et de ses suites jusqu'en 1945, date à laquelle l'auteur rédige son livre. Vingt-huit ans se sont écoulés et l'on ne croit plus beaucoup aux lendemains qui chantent qu'avait pu laisser entrevoir cette révolution soi-disant pour le peuple.
Car toute révolution est belle sur le papier : les tyrans en poste s'en vont, le peuple, a priori, n'aura plus à courber l'échine sous le joug de quiconque, puisqu'il se gèrera à présent par lui-même. Mais c'est, bien entendu, sans compter sur tous les Napoléon de la Terre — les Staline en l'occurence — mais il suffit d'aller voir à Cuba ou dans n'importe quelle ancienne colonie africaine pour trouver l'équivalent local.
Il s'appellera Castro ou Boumédiène ou que sais-je encore mais à tous les coups, le peuple finira par être ployé à nouveau, par l'un des siens, c'est encore mieux, et par devenir presque nostalgique du tyran qu'il a chassé à grands coups de pompe dans le derrière. C'est comme ça, c'est humain, il faut croire.
Et ça agace ceux qui aimeraient tant voir le peuple s'émanciper vraiment, jouir vraiment de l'égalité devant la décision politique et ainsi, décider librement de son destin en tant que peuple. Mais non, c'est plus fort que lui, l'humain réclame des chefs, du pouvoir, et le pouvoir en retour engendre les privilèges ou le népotisme ou l'argent ou tout à la fois. Les réseaux se créent et le pauvre bougre de peuple l'a dans le baba, une fois encore, une fois toujours.
C'est un peu ça La Ferme des Animaux ; ce constat amer et désespérant que la lutte n'aboutit finalement jamais tellement à grand-chose, si ce n'est au pire que le déjà " pas bien ". Et c'est ce que semble nous dire ce vieux têtu d'âne qui ne croit plus en rien, qui n'est sans doute autre qu'Eric Blair lui-même, alias George Orwell, lequel a vu de ses yeux ce que ça donnait une guerre civile en Espagne. Moralité, 40 ans de Franco, bing ! mangez-vous ça pour le dessert !
Et quand enfin l'Espagne fut libérée du dictateur c'était pour tomber dans une autre forme de dictature, bien plus sournoise, bien plus subtile, bien mieux dissimulée : la dictature des banques, celle qu'on a tous, nous autres, qu'on n'a jamais voulue ni réclamée mais qu'on a tout de même sur le coin du nez ou, pour être définitivement plus précise, solidement accrochée à la carotide et pour longtemps. Vous savez, celle qui fait croître nos déficits publics en faisant croire via les médias (qui appartiennent aux banques, CQFD) que cela vient des gens, ces infects parasites, qui profitent du système, tandis qu'elles, les gentilles petites banques oeuvrent pour le bien public et la félicité universelle.
Bref, cruellement lucide, plus d'actualité que jamais. Un brin déprimant, je le concède, mais pas plus que l'humain lui-même, finalement. Du moins c'est mon fort modeste et fort contestable avis, celui qui n'engage absolument que moi — et encore — et qui, de toute façon, ne signifie vraiment pas grand-chose
