Les Enquêtes de l'Inspecteur McLean : Le livre des âmes

— Vous ne croyez pas que j’étais au courant, pour la culture de cannabis ?
— Bien sûr que non… Mais vous avez quand même traité Duguid de crétin. Et accusé un parrain de Glasgow d’avoir tué sa propre fille… Callard a l’oreille de gens très importants, y compris l’adjoint du chef de la police. Il vaudrait mieux qu’il n’entende plus parler de vous.

— Bob, tu t’y connais en chats ? demanda McLean.
— Même pas en rêve, monsieur…
— Alors, il semble bien que celui-là soit destiné à habiter chez moi…

McLean posa sa tasse et la poussa vers l’inspecteur en chef. Puis il se leva et remit sa chaise en place, sous la table.
Dugland s’attendait bien sûr à des protestations. McLean se pencha, mit les mains à plat sur le formica, des deux côtés de la tasse, et murmura, juste assez fort pour que son supérieur l’entende :
— Vous êtes un crétin, monsieur.
Sur ces mots, il s’éloigna.

Duguid eut un instant l’air gêné, mais son naturel impitoyable et colérique reprit vite le dessus.
— Vous êtes apte au service, sinon vous ne seriez pas là. Puis-je savoir ce que vous fichez ici à boire du thé alors que la superintendante en chef a dû vous dire que je vous cherchais ?
— Navré, monsieur. Elle n’a pas précisé que c’était urgent. En fait, elle m’a mis en congé, mais je pensais m’adoucir la gorge et prendre quelques affaires avant de partir.
— Vous savez ce qu’on dit, McLean ?
Énerver Dugland n’était jamais une bonne idée. Mais, aujourd’hui, McLean se fichait des conséquences.
— Non, monsieur. Éclairez ma lanterne, je vous en prie.
— On murmure que vous saviez très bien ce qui se passait dans cet appartement. Et que vous protégiez les dealers.

— Anderson n’a rien à voir là-dedans, madame. Il est mort. Hier, j’ai vu son cercueil descendre dans la tombe.

À côté d’une lampe repose un grand livre relié de cuir.
Il frissonne en le voyant. Parce qu’il l’a déjà vu ? Il ne sait pas et ne tient pas non plus à réfléchir. C’est trop douloureux. Mais l’ouvrage l’attire comme un aimant, et une voix lui souffle à l’oreille de l’ouvrir et de lire.

— C’est votre nuit de chance, sergent !
— Sans blague ?
— Je veux que la route soit condamnée de chaque côté sur un demi-kilomètre. À l’aube, une équipe viendra passer tout le coin au peigne fin, et je ne veux pas qu’on déplace un brin d’herbe en mon absence. C’est compris ?
— Inspecteur, mon service finit dans une heure, et j’ai des choses à faire…
— Je ne veux rien savoir, sergent ! Nous enquêtons sur un meurtre, donc vous êtes bon pour ces heures supplémentaires. Je serai de retour à l’aube, et j’entends bien être accueilli par votre chaleureux sourire.

— Non, monsieur. Au sud de la ville. On dirait bien un meurtre.
— Et moi, je suis en congé, paraît-il. Quelqu’un d’autre ne pourrait pas s’en occuper ?
— Dugland assiste à un dîner de têtes, dit Bob en faisant mine de tirer sur les jambes de son pantalon. Quant à Langley, hors de question qu’il prenne une affaire en charge avant de la savoir liée à la drogue.
— Et Randall ?
— Victime de la grippe…
— Et merde !
Une journée déjà longue menaçait de ne pas se terminer de sitôt.

— Il était temps qu’un inspecteur s’amène ! lança le vieux sergent en guise de salut.
Avec en prime un très vague hochement de tête.
Stoïque, McLean ne releva pas vraiment ce manquement au règlement.
— Je suis en congé, sergent. Pourtant, je viens d’Aberdeen, où j’ai assisté aux funérailles de ce fumier de Donald Anderson. Alors, si l’on entrait tout de suite dans le vif du sujet ?
Price ne sembla pas le moins du monde impressionné par le sens du devoir de l’inspecteur.