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Critique de le_Bison
Selon l'auteur catalan, Sergi Pamies i Lopez, pour réaliser ce livre sont intervenus : une rame de papier Din A4 Galgo, un stylo Sheaffer bon marché, une machine à écrire Optima et un dictionnaire Alcover-Moll. Moais, si l'auteur le dit, ou sa maison d'édition… Selon le Bison, pour lire ce court recueil de nouvelles, il a fallu un décapsuleur, une bouteille de bière, un billet de train. Pas plus. 16 nouvelles, courtes pour la plupart dépassant difficilement la quinzaine de pages par nouvelle… Je ne sais pas si l'auteur a du « potentiel », par contre je sais que cette bière, oui, elle en a eu. Je ne sais pas si je m'aventurerais encore dans les confins du fricandeau – que je n'ai pas encore compris ce que faisait le fricandeau dans une nouvelle catalane – mais mes lèvres, oui, s'aventureraient encore dans la mousse si blanche de ma bière si blonde. Un plaisir, des yeux, un régal parfumé, une invitation aux voyages loin des terres catalanes.
De quoi est-il question dans ces courtes nouvelles ? Ma foi, je crois que j'en ai oublié presque l'essentiel. Juste que quand tu fermes la dernière page et bois le fond de ton verre, que tu regardes là-haut, que tu vois la trace blanche d'un long courrier dans le ciel azuré, tu te mets à prier pour qu'un un étron ne tombe pas des chiottes de cet avion. Juste que quand tu croises les mémoires d'un vieux, tu l'écoutes attentivement une bière à la main et tu te crées un souvenir tant sa mémoire est empreinte de couleurs et de parfums. Juste que quand tu vois une fille aux longues jambes au comptoir d'un bar commandant un irish-coffee, tu essayes de lui balancer ton plus beau sourire – pas le mien, sinon tu vas rentrer bredouille – avec une putain d'envie de lui relever sa jupe, Sonny Rollins au saxo.
En attendant, moi, je me décapsule une nouvelle bière. Chouffe toujours…
De quoi est-il question dans ces courtes nouvelles ? Ma foi, je crois que j'en ai oublié presque l'essentiel. Juste que quand tu fermes la dernière page et bois le fond de ton verre, que tu regardes là-haut, que tu vois la trace blanche d'un long courrier dans le ciel azuré, tu te mets à prier pour qu'un un étron ne tombe pas des chiottes de cet avion. Juste que quand tu croises les mémoires d'un vieux, tu l'écoutes attentivement une bière à la main et tu te crées un souvenir tant sa mémoire est empreinte de couleurs et de parfums. Juste que quand tu vois une fille aux longues jambes au comptoir d'un bar commandant un irish-coffee, tu essayes de lui balancer ton plus beau sourire – pas le mien, sinon tu vas rentrer bredouille – avec une putain d'envie de lui relever sa jupe, Sonny Rollins au saxo.
En attendant, moi, je me décapsule une nouvelle bière. Chouffe toujours…
