Je ne veux pas être jolie

C'est un roman qui commence tout en finesse, comme une plume qui se pose à la surface d'un lac trop calme et qui en ride légèrement la surface. Une petite ride par là, une autre par ici. La mère de la narratrice vient de mourir et celle-ci n'est pas triste, bien au contraire. Et on sent qu'un petit quelque-chose a coincé entre elle et sa mère. Ce petit quelque-chose, on comprendra que ce n'est peut-être pas juste une petite plume, ou bien une plume de plomb.
Petit à petit, souvenir par souvenir qui lui reviennent dans la tronche, on démêle, lentement, l'écheveau de ce qu'a pu être l'enfance de la narratrice. On croit d'abord comprendre que... puis non, on comprend encore autre chose, on reconstitue petit à petit. Et c'en est encore plus marquant. On comprend aussi, petit à petit, que cette mère a elle aussi souffert ( Son attitude à l'égard de sa fille venait sans doute en effet de ce qu'elle l'obligeait à faire un choix mais aussi sans doute de ce qu'elle lui rappelait ce qu'elle-même avait subi de son père, du fait qu'il se soit pendu, de sa peur de perdre aussi son frère en parlant et bien d'autres choses encore ) bien que rien ne l'excuse pour autant.
Tout est dit d'une langue à la fois légère et tranchante, pertinente et percutante. Les réactions des membres de la famille, qui au lieu d'être un soutien, ne pensent qu'à leur propre petite vie et leur confort, sont tellement justes de réalisme, malheureusement.
C'est un roman qui émeut, qui remue en profondeur, et qui vise dans le mille en ce qui concerne les sentiments et les non-dits.