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Critique de Vinnie_Twopens
Sorte d'introspection profonde teintée d'une honnêteté incroyable, peut être parce que l'auteur ne voulait jamais vraiment publier cette oeuvre décousue d'une vie, différente, compilée dans une malle.
Fernando Pessoa, était portugais et à publié en ce début de XXIème siècle une littérature variée sous divers hétéronymes.
Comme s'il tordait son âme pour en extraire le moindre fluide de la plus grande noirceur, cette prose est profondément poétique, empreinte de nihilisme, misanthropique, autocentrée, métaphysique parfois jusqu'à l'absurde. Entrelacé de multiples changements de point de vue, on voyage dans les limbes où la rêverie est omniprésente avec comme toile de fond la banalité du quotidien.
Parti d'un port inconnu, la vie est un navire qui vogue vers un autre inconnu avec des passagers qui ne sont pas réels les uns pour les autres vu que la seule vérité est notre propre sensation. le rêve est mis sur un piédestal, un véritable sacerdoce pour l'auteur qui en use et abuse au point d'en devenir étourdissant et redondant.
A la fin on tourne un peu en rond... Malgré qu'on quitte cette "Autobiographie sans événements" pour "Les Grands Textes" puis les "Annexes" on a l'impression de sombrer de plus en plus dans la folie.
"Je gis ma vie. Eternels passagers de nous-mêmes, il n'est pas d'autres paysages que ce que nous sommes. Nous ne possédons rien, car nous ne nous possédons pas nous mêmes. Nous n'avons rien parce que nous ne sommes rien."
Une oeuvre "maladive" marquante bien qu'un peu longuette, peut être aurais-je du la déguster à petites doses.
"L'ouvrage avance donc, à son allure complexe et tortueuse - la confession faite en rêve de l'inutile, de la douloureuse et stérile fureur de rêver".
Un petit chef d'oeuvre qui ne ressemble à rien d'autre, à éviter en cas de dépression !
Fernando Pessoa, était portugais et à publié en ce début de XXIème siècle une littérature variée sous divers hétéronymes.
Comme s'il tordait son âme pour en extraire le moindre fluide de la plus grande noirceur, cette prose est profondément poétique, empreinte de nihilisme, misanthropique, autocentrée, métaphysique parfois jusqu'à l'absurde. Entrelacé de multiples changements de point de vue, on voyage dans les limbes où la rêverie est omniprésente avec comme toile de fond la banalité du quotidien.
Parti d'un port inconnu, la vie est un navire qui vogue vers un autre inconnu avec des passagers qui ne sont pas réels les uns pour les autres vu que la seule vérité est notre propre sensation. le rêve est mis sur un piédestal, un véritable sacerdoce pour l'auteur qui en use et abuse au point d'en devenir étourdissant et redondant.
A la fin on tourne un peu en rond... Malgré qu'on quitte cette "Autobiographie sans événements" pour "Les Grands Textes" puis les "Annexes" on a l'impression de sombrer de plus en plus dans la folie.
"Je gis ma vie. Eternels passagers de nous-mêmes, il n'est pas d'autres paysages que ce que nous sommes. Nous ne possédons rien, car nous ne nous possédons pas nous mêmes. Nous n'avons rien parce que nous ne sommes rien."
Une oeuvre "maladive" marquante bien qu'un peu longuette, peut être aurais-je du la déguster à petites doses.
"L'ouvrage avance donc, à son allure complexe et tortueuse - la confession faite en rêve de l'inutile, de la douloureuse et stérile fureur de rêver".
Un petit chef d'oeuvre qui ne ressemble à rien d'autre, à éviter en cas de dépression !
