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Critique de TerrainsVagues
Mogadiscio, Somalie, Somerville, Etats Unis, Altavista, Salvador, Lyon, Val d'Isère, France, Tadjourah, Libye. Eté 2015, été 2019.
C'est l'histoire de la vie, l'histoire de leurs vies. Celle de ceux qu'on appelle migrants, celle de ceux qui sont passés, de ceux qui espèrent passer. C'est aussi l'histoire de ceux qui sont restés, de ceux dont une fille est partie, de ceux dont un fils s'est à jamais perdu en route. C'est l'histoire de familles déchirées par la peur, accablées par la misère, séparées par des conventions qu'on appelle frontières, de ces frontières qui nous autorisent à nous goinfrer ou à crever de faim, qui nous autorisent à nous aimer au grand jour ou à vivre cachés la peur au ventre. C'est l'histoire de ces gens qui demandent la permission de vivre.
C'est aussi l'histoire d'autres gens, de gens mieux nés. L'histoire de gens aux convictions humanistes plus fortes que tout. L'histoire de convictions qui s'émoussent avec le temps qui passe, de convictions qui s'embourgeoisent avec l'âge.
C'est l'histoire encore de gens eux aussi mieux nés et aux convictions beaucoup plus virulentes que celles des bien pensants. Celle de ces gens qui se réunissent, s'organisent, patrouillent aux alentours des cols alpins qui séparent l'Italie de la France. C'est l'histoire des milices comme un affront national. L'histoire d'un bras levé… indiquant le chemin du retour.
C'est une histoire d'amour venue d'Amérique centrale, d'Afrique, une histoire de haine dictée par la peur et la bêtise qui s'implante un peu plus chaque jour dans les pays favorisés.
Là d'où je viens a disparu, se disent probablement tant de pauvres gens qui ne sont plus nulle part à leur place pour la minorité dominante de l'humanité.
Là d'où je viens a disparu c'est le roman de Guillaume Poix du moment qu'il faut lire.
C'est l'histoire de la vie, l'histoire de leurs vies. Celle de ceux qu'on appelle migrants, celle de ceux qui sont passés, de ceux qui espèrent passer. C'est aussi l'histoire de ceux qui sont restés, de ceux dont une fille est partie, de ceux dont un fils s'est à jamais perdu en route. C'est l'histoire de familles déchirées par la peur, accablées par la misère, séparées par des conventions qu'on appelle frontières, de ces frontières qui nous autorisent à nous goinfrer ou à crever de faim, qui nous autorisent à nous aimer au grand jour ou à vivre cachés la peur au ventre. C'est l'histoire de ces gens qui demandent la permission de vivre.
C'est aussi l'histoire d'autres gens, de gens mieux nés. L'histoire de gens aux convictions humanistes plus fortes que tout. L'histoire de convictions qui s'émoussent avec le temps qui passe, de convictions qui s'embourgeoisent avec l'âge.
C'est l'histoire encore de gens eux aussi mieux nés et aux convictions beaucoup plus virulentes que celles des bien pensants. Celle de ces gens qui se réunissent, s'organisent, patrouillent aux alentours des cols alpins qui séparent l'Italie de la France. C'est l'histoire des milices comme un affront national. L'histoire d'un bras levé… indiquant le chemin du retour.
C'est une histoire d'amour venue d'Amérique centrale, d'Afrique, une histoire de haine dictée par la peur et la bêtise qui s'implante un peu plus chaque jour dans les pays favorisés.
Là d'où je viens a disparu, se disent probablement tant de pauvres gens qui ne sont plus nulle part à leur place pour la minorité dominante de l'humanité.
Là d'où je viens a disparu c'est le roman de Guillaume Poix du moment qu'il faut lire.
