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Critique de le_Bison
En route pour la Gaspésie, dans mon Volkswagen jaune avec des fleurs multicolores une tendance pour l'époque hippie, peace and love, je croise cette grande métisse, mi blanche, mi indienne, des jambes longues, immensément longues même, son petit chat noir qui gambade à ses pieds. Tu me connais, je ne peux résister à l'appel du chaton, et son miaulement si déchirant ; alors, forcément, je m'arrête, la prends en stop avec sa petite touffe de poil…
Le hasard des rencontres qui bouleversent une vie. Sur les traces de son frère, perdu de vue depuis une quinzaine d'années, Jack trop occupé à écrire ses livres. Romancier en panne d'inspiration. La « fille », la grande sauterelle, j'imagine déjà ses jambes et son short, bien mini et bien moulant. La température monte subitement, même à Gaspé. Je m'arrête à la bibliothèque, un faible pour les bibliothécaires à lunettes, pour emprunter quelques livres, en savoir plus sur le Québec, ses origines et surtout sur ses premiers habitants, sur ses Indiens.
Jack reprend la route, longue route rectiligne qui suit le flux migratoire des indiens, ou celui des lagopèdes à queue blanche. Direction le Sud. Vers les Etats-Unis, la traversée des grands états, Minnesota, Kansas, Wyoming, Nebraska et j'en oublie. Comme un road-movie mais avec des pages à tourner et autant de paysages qui défilent, fenêtre ouverte, cheveux au vent. le lecteur assidu que je suis suis le cheminement de Jack et Pitsémine. le chat en boule dans le coffre à gants. Une dizaine d'années plus tôt, le frère de Jack a fait ce même cheminement. Jusqu'où va nous remonter sa trace. le long des fleuves, du Saint-Laurent au Mississippi, une histoire d'eaux impétueuses et majestueuses, un mythe, celui de l'Amérique, celui des Sioux, des Apaches, des Cheyennes. Et ûne arrivée dans la brume de Cisco. Une radio locale diffuse le concert de van Morrison, a night in San Francisco, sublime et vertigineux, une musique pour rapprocher Jack et Pistémine.
Et au détour d'une route, d'un croisement ou d'une bibliothèque, les livres ayant une importance prépondérante dans les romans de Jacques Poulin, j'en découvre un peu plus sur le peuple de la grande sauterelle, sur le massacre orchestré par les blancs avec des TABARNAK de MACHINE GUN, sur la disparition des bisons, cette bête fière et d'une beauté incroyable, au poil si doux qu'une chatte en chaleur si collerait… Tristesse d'un monde blanc, rage d'un peuple indien, la métisse se cherche, ne trouve pas sa place, entre ses deux origines, sa double culture. Mais le Volks continue de rouler cahin-caha, dans le désert, là où les premiers pionniers tentaient de rejoindre l'Eldorado, L'ouest mythique avec ses carrioles, comme dans un western de John Ford, et puis il y a les chercheurs d'or, ses pépites qui font rêver, les serpents en sonnette qui se fondent dans la poussière.
La nuit, les corps se réchauffent, Pistémine qui n'a jamais froid, le sang indien est chaud, les corps qui se mélangent sagement. Trop sagement à mon goût, crisse, à quoi ça sert un roman canadien avec un seul emportement de tabarnak, calisse à quoi ça sert un roman avec une sublime métisse aux longues jambes si c'est pour occulter les scènes bestiales dans la couchette d'un Volks, parce que forcément, peace & fuck, ça devrait baiser sous la bannière étoilée et son ciel illuminé, comme des bêtes, à l'image des indiennes et des bisons. Trop sage ce roman, mais quelle aventure tout de même. Quelle découverte, j'étais sur la route, dans ce Volks jaune, écoutant de vieilles cassettes de Pink Floyd, peu importe si je ne retrouvais pas le frère de Jack, je devenais bison, indien, pionnier, hippie… Et y'a plus de gaz dans le char.
Le hasard des rencontres qui bouleversent une vie. Sur les traces de son frère, perdu de vue depuis une quinzaine d'années, Jack trop occupé à écrire ses livres. Romancier en panne d'inspiration. La « fille », la grande sauterelle, j'imagine déjà ses jambes et son short, bien mini et bien moulant. La température monte subitement, même à Gaspé. Je m'arrête à la bibliothèque, un faible pour les bibliothécaires à lunettes, pour emprunter quelques livres, en savoir plus sur le Québec, ses origines et surtout sur ses premiers habitants, sur ses Indiens.
Jack reprend la route, longue route rectiligne qui suit le flux migratoire des indiens, ou celui des lagopèdes à queue blanche. Direction le Sud. Vers les Etats-Unis, la traversée des grands états, Minnesota, Kansas, Wyoming, Nebraska et j'en oublie. Comme un road-movie mais avec des pages à tourner et autant de paysages qui défilent, fenêtre ouverte, cheveux au vent. le lecteur assidu que je suis suis le cheminement de Jack et Pitsémine. le chat en boule dans le coffre à gants. Une dizaine d'années plus tôt, le frère de Jack a fait ce même cheminement. Jusqu'où va nous remonter sa trace. le long des fleuves, du Saint-Laurent au Mississippi, une histoire d'eaux impétueuses et majestueuses, un mythe, celui de l'Amérique, celui des Sioux, des Apaches, des Cheyennes. Et ûne arrivée dans la brume de Cisco. Une radio locale diffuse le concert de van Morrison, a night in San Francisco, sublime et vertigineux, une musique pour rapprocher Jack et Pistémine.
Et au détour d'une route, d'un croisement ou d'une bibliothèque, les livres ayant une importance prépondérante dans les romans de Jacques Poulin, j'en découvre un peu plus sur le peuple de la grande sauterelle, sur le massacre orchestré par les blancs avec des TABARNAK de MACHINE GUN, sur la disparition des bisons, cette bête fière et d'une beauté incroyable, au poil si doux qu'une chatte en chaleur si collerait… Tristesse d'un monde blanc, rage d'un peuple indien, la métisse se cherche, ne trouve pas sa place, entre ses deux origines, sa double culture. Mais le Volks continue de rouler cahin-caha, dans le désert, là où les premiers pionniers tentaient de rejoindre l'Eldorado, L'ouest mythique avec ses carrioles, comme dans un western de John Ford, et puis il y a les chercheurs d'or, ses pépites qui font rêver, les serpents en sonnette qui se fondent dans la poussière.
La nuit, les corps se réchauffent, Pistémine qui n'a jamais froid, le sang indien est chaud, les corps qui se mélangent sagement. Trop sagement à mon goût, crisse, à quoi ça sert un roman canadien avec un seul emportement de tabarnak, calisse à quoi ça sert un roman avec une sublime métisse aux longues jambes si c'est pour occulter les scènes bestiales dans la couchette d'un Volks, parce que forcément, peace & fuck, ça devrait baiser sous la bannière étoilée et son ciel illuminé, comme des bêtes, à l'image des indiennes et des bisons. Trop sage ce roman, mais quelle aventure tout de même. Quelle découverte, j'étais sur la route, dans ce Volks jaune, écoutant de vieilles cassettes de Pink Floyd, peu importe si je ne retrouvais pas le frère de Jack, je devenais bison, indien, pionnier, hippie… Et y'a plus de gaz dans le char.
