Ce qu'elle veut dire

Les gestes de nature tendre sont d'indispensables consolations, traînées de lumière qui redonnent contour au visage. Une main posée sur le bras apaise et console. La moindre fleur est un cadeau, un bref sourire vaut plus que de l'or. Monte alors l'odeur du foin coupé et des fruits qui profitent au cœur de l'été. La lumière devient plus réelle. Plus blanche. La rotation de la terre se poursuit sans date butoir et le paysage paraît mille fois plus beau qu’il ne l'a jamais été auparavant. Voilà ce qu'elle réclame.

Et c'est vrai qu'à recueillir tout ces fragments au même endroit et en un même instant, on a le sentiment d'un immense tas de misère. Mais les vies humaines sont rarement exemptes de malheur. A un moment ou à un autre, elles sont électrisées par l'injustice et par la violence de certains événements qui nous plongent dans l'obscurité et nous entraînent au bord des gouffres. Accidents deuils catastrophes, immenses tragédies impossibles à contenir dans la poitrine. On reste bouche bée, dépecés. Et ça prend toute la place dans l'instant qui passe, ensuite ça se greffe définitivement dans la mémoire.
Pourtant si on veut bien y regarder de plus près, on y trouve aussi quelques éclats de douceurs, des naissances miraculeuses et des soirées divines. Des saisons amoureuses. Des crépuscules d'orage.

Facile à dire comme ça mais ce genre d’annonce ressemble à un trou dans le présent. A un cauchemar. A une fin du monde. Du jour au lendemain, une ceinture de glace et de plomb enserre la poitrine, étouffé et entraîné par le fond.

Cette femme, détachée des biens matériels, n'était pas douée pour la parole. Pourtant sa présence était pareille à une rivière murmurante, son corps large le plus sûr des remparts contre la peur et la pression de sa main la guidait à travers les chemins. En sa compagnie elle aurait traversé les enfers. A sa façon, simple et peu démonstrative, Irma l'aimait. Un point c'est tout.

Au fond ce livre, c’est un peu une lettre que je lui adresse, une lettre qui fait le bilan de son aventure humaine et qui veut croire en la renaissance, en la beauté de l’aube. Quand elle l’ouvrira, elle verra des choses posées dedans. Toutes les choses qui la concernent, véridiques et simples, au plus près de ses souvenirs, poids muet de sa vie manquée en voie de recommencement. Oui, elle y verra son reflet même si j’ai pu apporter parfois au récit quelques nuances personnelles.

Je voudrais sculpter chaque mot, chaque phrase, jusqu’à ce que la vérité transpire, jusqu’à ce qu’on entende le timbre de sa voix mêlée au bruit du papier froissé.

Chute imprévisible, brutale. La vie décidément nous donne et sans prévenir nous reprend.

Les fleurs savent plus que toute autre chose marquer les occasions heureuses. Sans doute qu'elles ont la capacité de restituer les sentiments de celui qui les offre. L'affection - l'amour - s'incarne dans la couleur et dans l'éclat fragile de leurs pétales. Elles figurent aussi l'éphémère par le volatil de leur parfum et leur aspect périssable.