A l'encre russe

La quatrième de couverture m'a bien abusée. Moi qui comptais me laisser bercer par la culture russe à travers le mystère des origines du héros, j'ai ouvert un livre snob, prétentieux et pompeux dont le secret de famille n'est en aucun cas captivant. J'ai cru feuilleter un magazine tantôt people, tantôt porno, ou un catalogue de montres de luxe, mais c'est bien d'un roman qu'il s'agit, un roman dont le pédantisme est affligeant. Nous avons droit en long en large et en travers aux déboires et états d'âme d'un écrivain égocentrique superficiel et futile, bouffi d'arrogance, en manque d'inspiration, qui ne pense qu'au sexe. L'intrigue n'a aucune profondeur, les clichés s'accumulent, et c'est avec un ouf de soulagement que je referme ce livre indigeste que je ne recommanderai pas et pour lequel j'ai la désagréable impression d'avoir été prise pour une imbécile.