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Critique de le_Bison
Moi, mon truc, c'est l'Amérique, celle avec de la poussière et de la bouse de vache. Celle où je peux prendre mon temps, pour vivre, pour respirer, pour contempler. Contempler les rives de cette rivière bouillonnante de truites arc-en-ciel. Contempler le corps de cette femme au petit jour dans la chambre d'un vieux motel au bord d'une route inachevée. Contempler ce verre de bourbon, couleur ambrée, fumée de tabac, posé sur le comptoir collant d'un bar au néon qui ne clignote plus de toutes ses lettres. Oui, mon truc c'est la contemplation. Et feuilleter quelques nouvelles de temps en temps, des histoires banales de vies inutiles et bancales. Se demander ce qu'est vraiment la vie, et si cette vie vaut le coup d'ouvrir une bonne bouteille de Tennessee Rye…
Sam est au paradis, j'ai donc sorti de mes étagères mes « Balades au Paradis », un recueil de nouvelles et de souvenirs. Des nouvelles, comme j'en ai déjà lu, de lui et d'autres, la température du Middle-West qui élève ma soif de lecture avec bourbon et bière en prime. Et puis, « à mi-chemin », Sam nous raconte des anecdotes, composées comme des nouvelles, sur son dernier tournage (j'avoue cette seconde partie est un peu moins emballante). Peu importe le film d'ailleurs, de toute façon un film avec Sam Shepard n'est finalement pas si mauvais, Sam décrit son univers, celui de Hollywood, avec une certaine forme de cynisme. Il se voit allouer une limousine avec chauffeur pour traverser le Texas par sa maison de production alors qu'il ne rêve que d'un vieux Ford pour soulever la poussière et crapahuter dans les nids-de-poule. Il se voit porter un peignoir d'un hôtel cinq étoiles, alors que finalement a-t-il vraiment besoin d'un peignoir pour boire un gin-tonic à la terrasse de sa chambre ? Sam, la simplicité même. Dans la vie, dans les écrits. Quelques bouteilles dans le mini-frigo, normal, suffisent pour en faire un grand acteur et un grand écrivain.
Et pendant que je conduis, cannette Huit-Six entre mes cuisses, que t'y poses ta main pour t'y abreuver aussi, la poussière de l'ouest donne soif baby, je sens cette odeur de ribs à des miles. Alléché par cette promesse, je ne dévie pas de ma route, les grillades pour un homme c'est sacré. Surtout avec un stetson et des santiags. Je ferme mon bouquin, j'ai faim, j'ai soif, lumières enfumées, quelques filles dansent entre les chaises, les hommes braillent, les coyotes hurlent, les filles transpirent. Saine transpiration de plaisir, plaisir des yeux, une serveuse rousse et pulpeuse me sert une bière fraîche et blonde, histoire de me faire patienter, les ribs comment à dorer, je reluque les filles aux sourires à la chevelure dorée, j'adore ces p'tits coins de paradis, éden du Middle-West.
Lien : http://memoiresdebison.blogs..
Sam est au paradis, j'ai donc sorti de mes étagères mes « Balades au Paradis », un recueil de nouvelles et de souvenirs. Des nouvelles, comme j'en ai déjà lu, de lui et d'autres, la température du Middle-West qui élève ma soif de lecture avec bourbon et bière en prime. Et puis, « à mi-chemin », Sam nous raconte des anecdotes, composées comme des nouvelles, sur son dernier tournage (j'avoue cette seconde partie est un peu moins emballante). Peu importe le film d'ailleurs, de toute façon un film avec Sam Shepard n'est finalement pas si mauvais, Sam décrit son univers, celui de Hollywood, avec une certaine forme de cynisme. Il se voit allouer une limousine avec chauffeur pour traverser le Texas par sa maison de production alors qu'il ne rêve que d'un vieux Ford pour soulever la poussière et crapahuter dans les nids-de-poule. Il se voit porter un peignoir d'un hôtel cinq étoiles, alors que finalement a-t-il vraiment besoin d'un peignoir pour boire un gin-tonic à la terrasse de sa chambre ? Sam, la simplicité même. Dans la vie, dans les écrits. Quelques bouteilles dans le mini-frigo, normal, suffisent pour en faire un grand acteur et un grand écrivain.
Et pendant que je conduis, cannette Huit-Six entre mes cuisses, que t'y poses ta main pour t'y abreuver aussi, la poussière de l'ouest donne soif baby, je sens cette odeur de ribs à des miles. Alléché par cette promesse, je ne dévie pas de ma route, les grillades pour un homme c'est sacré. Surtout avec un stetson et des santiags. Je ferme mon bouquin, j'ai faim, j'ai soif, lumières enfumées, quelques filles dansent entre les chaises, les hommes braillent, les coyotes hurlent, les filles transpirent. Saine transpiration de plaisir, plaisir des yeux, une serveuse rousse et pulpeuse me sert une bière fraîche et blonde, histoire de me faire patienter, les ribs comment à dorer, je reluque les filles aux sourires à la chevelure dorée, j'adore ces p'tits coins de paradis, éden du Middle-West.
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