Angemort

Une lumière à l’autre bout de la terre.
Est-ce pour ça que nous avons vendu notre âme ?

[Moonspell, Finisterra]

On avait beau chercher, impossible d’y déceler la moindre cicatrice. Cette silhouette était l’incarnation de la perfection, ni plus ni moins.
- Il manque la tête, nota Cheverny. Qu’est-elle devenue ?
- Je n’en sais rien, avoua le Noir. Mais je me suis dit qu’il s’agissait d’un détail.
- En effet, elle est admirable. Oh oui, admirable, s’extasia l’acheteur, rassemblant ses cheveux de sorte à les attacher en queue-de-cheval.
Il contempla encore quelques instants le mannequin sans tête, puis ajouta d’une voix trouble:
- De toute ma vie, je n’ai vu de thanatopraxie aussi exemplaire. Pourriez-vous en obtenir d’autres, arrangées de cette sorte ?

Sous son enveloppe laiteuse, la chair de l'ange était d'un rose coloré et lumineux, qui ressemblait à de la pulpe de fruit. Cette curieuse silhouette, dépourvue de tête, et qui ne semblait toujours pas avoir compris ce qui lui arrivait, rampa au milieu des convives morts. Aveugle, elle se heurtait aux colonnes qui bordaient la salle de bal. Son sang rose dessinait une piste derrière elle, sur le plancher.

La beauté d'un simple paysage champêtre suffisait à apaiser les pires mélancolies.

Le monde était décidément malade, et sa folie ne cessait de s'aggraver.

Qui que l'on soit, le passé guette toujours son heure, dans notre dos, prêt à resserrer ses griffes à la première minute d'inattention. Ou simplement à la moindre manifestation de faiblesse.

— Assez ! Assez ! Pleurnicha-t-il.
Elles le vidaient de son sang. Il allait mourir.
— Où être ange ? répéta le sbire.
— Dans… ton… cul !
— Ils disent tous cela, c’est ennuyeux, fit Maddalena, les yeux étincelants. Et ensuite, ils implorent pour qu’on leur laisse leur âme…

Il aimait s’appeler « esthète », mais au fond il ne s’agissait que d’un pervers comme les autres. Non, pire que les autres. Sa venue était toujours semblable à un mauvais rêve.