Christmas Crush

A cet instant précis, il est mon univers. Nous sommes au centre du cyclone et le monde tourbillonne autour de nous. Le temps n'existe plus, ce fait abstrait n'a de cesse que de nous conduire à ce moment : celui où deux êtres qui ont du mal à communiquer sans se hurler dessus sont tous aussi incapables de se résister.

Autrefois j'avais ce soutien, je pouvais même rire à gorge déployée quand il me taquinait sur mes compétences plus que limitées en bricolage. Aujourd'hui, je dois apprendre à me débrouiller seule avec les vis et les clous que je confonds toujours, tondre le gazon ou encore réparer le broyeur de l'évier. Toutes ces tâches, mon défunt mari les accomplissait brillamment et avec plaisir. Dans mon cas, c’est juste un casse-tête, une tâche ingrate que je suis loin d’apprécier. Mais désormais nous jouons en équipe réduite où je suis à la fois la maman et le papa.

Un petit attroupement entoure maintenant nos deux véhicules encastrés. Cela ne devrait pas m’étonner, en Alabama comme ici, les curieux sont toujours les premiers sur les lieux. Le moindre petit événement sortant de l’ordinaire devient le point d’attraction de toute la communauté.
— Oui, je vais bien, merci ! lui rétorqué-je, exaspérée. Il me regarde, bouche bée, prêt à gober les mouches. Je retourne à ma voiture d’un pas pressant, attrape le calepin dans la boîte à gants et griffonne mon numéro de téléphone. Avant qu’il ne puisse trouver la moindre répartie, je m’installe derrière le volant et lui jette le bout de papier par la vitre.
— Quand vous serez calmé et que nous pourrons faire le constat, appelez-moi ! Je démarre en trombes, le laissant planté là, totalement abasourdi au milieu des badauds, et poursuis mon chemin. Ce n’est que deux rues plus loin, quand je suis sûre d’être à l’abri des regards, que je m’autorise à m’arrêter sur le bord de la route. Les mains tremblantes, je prends de grandes inspirations pour calmer mes palpitations.

Je coupe le contact et sors précipitamment, oubliant jusqu’au verglas responsable de mon malheur. Si bien que pour le rejoindre, je manque de m’affaler par deux fois. Des éclats de verre jalonnent le sol, je n’en fais pas grand cas puisque je n’ai plus qu’une seule obsession : l’autre conducteur dont le visage stupéfait restera gravé à vie dans mon esprit. Avant que je ne parvienne à sa portière, un mâle se hisse en déployant son corps imposant. Je n’ai pas le temps d’ouvrir la bouche que les critiques pleuvent déjà :
— Mais bordel, comment avez-vous fait pour avoir votre permis ? Vue votre façon de conduire, je ne vous l’aurai même pas donné pour circuler à vélo ! On ne vous a jamais appris qu’il ne faut pas freiner sur du verglas… ? Il poursuit son monologue acerbe et la moindre ombre de compassion et d’inquiétude fond avec lui. Bon sang, mais quel con ! J’en reste hébétée.

Autour de nous, la neige tombe à gros flocons et l’un deux vient se poser sur ma joue. Son regard se rive au mien. D’un geste tendre et spontané, il passe son pouce pour l’effacer. Son toucher délicat malgré la rugosité de sa peau me fait frissonner. Le temps semble se suspendre l’espace d’une seconde. Son regard brillant des mille feux de Noël s’empare du mien. Je retiens presque mon souffle lorsque ses yeux dérivent sur mes lèvres que j’humidifie comme par réflexe. Un bruit de klaxon nous ramène brusquement à la réalité. Je me racle la gorge et recule d’un pas alors qu’il laisse retomber sa main mollement. Je me sens mal à l’aise, bon sang que vient-il de se passer ? Deux minutes plus tôt j’étais prête à l’étriper et l’instant d’après je dois me retenir pour ne pas l’embrasser. Non mais qu’est ce qui ne va pas chez moi ?

Dehors, la neige tombe à gros flocons et a déjà recouvert une bonne partie de la rue. C’est tout nouveau pour moi, fille du Sud habituée au soleil trois cent soixante-cinq jours par an. Dans ce pays tout de blanc vêtu, je sens déjà que je vais faire tache avec mon hâle naturel.

J’ai toujours entendu dire que l’amour n’avait ni raison ni loi, j’en prends conscience après trente ans d'existence. Et j’aurais préféré ne jamais en faire l’expérience.

Him hum , intéressant ! Le grand gaillard aurait-il la phobie du sang ?