Le planisphère Libski

Sans les fanfreluches d’Internet pour m’aider, je devais affronter la bête tout seul, incapable de retrouver un des documentaires France 5 où le narrateur donnait des noms locaux limite racistes aux animaux (aucun animal de la savane ne s’appelait Jean-Pierre, non, il fallait découvrir Kimbala ou Kokadougou) et tissait, araignée chevrotante, une narration moribonde, compagne quasi-sénile d’une suite de plans fixes lents à crever, où même le lion, jadis fougueux roi de la jungle, bâille et périt d’ennui face caméra.

Une idée germina en moi. Une idée simple, si simple, si parfaite, née de mon aube de niche et de chaleur canine : une idée fraternelle, une idée de meute, une idée incongrue qui me vaudrait le mépris parental. Une idée géniale. Arnold serait mon guide, mon lama Dorjé, mon Trungpa, mon Keanu Reeves, mon Morpheus pour la prochaine étape de mon voyage. Pour la gloire, je le pris en photo, mais de dos, on ne voyait que sa queue levée vers l’aventure, le bleu du ciel sur lui et son cul bordé de pelage blanc.

Mais se tuer par manque de charisme, n’est-ce pas donner raison à la société ? Etre le moins en marge, finalement le moins extrême d’entre nous, le plus conforme ? la vraie marginalité n’est-elle pas dans le combat pour l’ennui, le droit au banal, la lutte sempiternelle de l’ennui face au diktat de la passion et de l’intérêt ? La vraie révolte est la révolution du chiant.