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Critique de Sejy
Ouverture. Une ambiance de calme et de soleil irrigue les premières cases muettes. En compagnie de la petite Luce, gamine de six ans en vacances chez son papi, on entreprend la visite guidée d'un petit village champêtre, passage en revue obligé de lieux bucoliques et autres clichés pittoresques. le potager du grand-père, le marché braillard, le café du coin avec ses petits vieux chamailleurs et radoteurs, une ballade qui laisse entrevoir les prémisses d'une douce peinture pastorale façon Pagnol. À un détail près : les apparitions morbides et inexpliquées d'une fillette drapée de noir et d'un homme nu décharné que Luce semble être la seule à apercevoir. La fable va vite tourner au pessimisme douloureux…
En jouant sur le contraste de l'âge, l'auteur amène à hauteur de petite fille des questionnements et des préoccupations trop adultes. Une opposition de regards entre une vision innocente remplie de candeur, de révolte très enfantine et le fatalisme voire la névrose de vieillards qui semblent avoir passé leur vie à préparer la mort, à l'oublier dans un cache-cache épuisant. Une inéluctable partie d'échecs contre une grande faucheuse qui finit tôt ou tard par les mettre mat. Et l'on redoute d'entrevoir notre reflet dans ce miroir dérangeant.
Car la force de l'oeuvre, c'est l'empathie profonde et intense qui transpire. La narration prend son temps, étire les instants dérisoires, embrassant d'une poésie morose tous les petits riens du quotidien pour mieux nous faire éprouver la solitude et le sentiment d'abandon. En s'attardant sur les petits détails, elle évoque en nous tous ces souvenirs de campagne où chacun retrouvera sa madeleine proustienne (la bouteille de Pschitt, le pain de deux, le détour que l'on fait dans le jardin pour éviter le canard barjot, cette vieille télé noir et blanc qui débite invariablement la voix des animateurs de jeux à l'heure des repas…). Et puis il y a ce grand format avec ses cadrages et ses gros plans démesurés qui nous rapprochent tellement des personnages et nous font littéralement pénétrer dans les cases. Un degré d'intimisme tel que, dans certaines scènes, l'on se sent voyeur, si gêné d'être là.
La compassion est d'autant plus violente que l'auteur contourne une sensiblerie et une pleurnicherie trop faciles en laissant parler son dessin. Une ligne très belle, magnétique, dont la justesse, la précision et l'expressivité font exploser en non-dits toute la brutalité et la puissance des émotions. Mais c'est également une grande fraîcheur que l'on ressent, quand, complices, on accompagne ces quelques protagonistes se raccrochant aux rares et insignifiants moments de bonheur que l'existence voudra encore leur accorder.
Une oeuvre magnifique, déchirante et méditative. Luce c'était nous. Ces vieux le seront-ils ?
En jouant sur le contraste de l'âge, l'auteur amène à hauteur de petite fille des questionnements et des préoccupations trop adultes. Une opposition de regards entre une vision innocente remplie de candeur, de révolte très enfantine et le fatalisme voire la névrose de vieillards qui semblent avoir passé leur vie à préparer la mort, à l'oublier dans un cache-cache épuisant. Une inéluctable partie d'échecs contre une grande faucheuse qui finit tôt ou tard par les mettre mat. Et l'on redoute d'entrevoir notre reflet dans ce miroir dérangeant.
Car la force de l'oeuvre, c'est l'empathie profonde et intense qui transpire. La narration prend son temps, étire les instants dérisoires, embrassant d'une poésie morose tous les petits riens du quotidien pour mieux nous faire éprouver la solitude et le sentiment d'abandon. En s'attardant sur les petits détails, elle évoque en nous tous ces souvenirs de campagne où chacun retrouvera sa madeleine proustienne (la bouteille de Pschitt, le pain de deux, le détour que l'on fait dans le jardin pour éviter le canard barjot, cette vieille télé noir et blanc qui débite invariablement la voix des animateurs de jeux à l'heure des repas…). Et puis il y a ce grand format avec ses cadrages et ses gros plans démesurés qui nous rapprochent tellement des personnages et nous font littéralement pénétrer dans les cases. Un degré d'intimisme tel que, dans certaines scènes, l'on se sent voyeur, si gêné d'être là.
La compassion est d'autant plus violente que l'auteur contourne une sensiblerie et une pleurnicherie trop faciles en laissant parler son dessin. Une ligne très belle, magnétique, dont la justesse, la précision et l'expressivité font exploser en non-dits toute la brutalité et la puissance des émotions. Mais c'est également une grande fraîcheur que l'on ressent, quand, complices, on accompagne ces quelques protagonistes se raccrochant aux rares et insignifiants moments de bonheur que l'existence voudra encore leur accorder.
Une oeuvre magnifique, déchirante et méditative. Luce c'était nous. Ces vieux le seront-ils ?
