La cavale

« Ta grand-mère a cueilli les airelles, elle les a lavées, elle les a fait cuire, elle a ajouté juste le sucre qu’il fallait pour que ça ne soit ni trop amer ni trop sucré, elle a remué la confiture et elle l’a versée dans ce pot. Elle a pris son temps pour le faire. Elle a donné de son temps, elle y a réfléchi. Il y a une part d’elle-même dans ce pot. Tu comprends?(…) Je ne comprenais pas… Enfin, si, quand même. Je comprenais bien qu’il pensait que Grand-mère se trouvait là, dans le pot de confiture d’airelles, d’une certaine façon. »

- Grand-père, dis-moi, est-ce que ça peut être bien de mentir, parfois ?
- Qu'est-ce que tu dis ?
Il pensait à ses trucs à lui.
- Ça peut être bien de mentir ?
- Oui, a-t-il dit au bout d'un moment. Parfois, mentir, c'est la seule façon de dire toute la vérité.
Son visage s'est illuminé.
- Ben merde alors, ça c'était vachement bien trouvé, a-t-il dit. Il reste des bières ?
- Oui, il en reste une. Au fait, tu ne devais pas arrêter de dire des gros mots ? Tu pourrais essayer de faire comme moi. Chaque fois que je suis sur le point de dire un gros mot, je me tais.
(p.81)

Cette fois-là, j’étais venu tout seul à l’hôpital pour rendre visite à Grand-Père. Papa n’avait pas envie de venir souvent. Parce que Grand-Père était compliqué. « Ici, je suis en cage. Comme un animal! » rugissait-il. « On ne pourrait pas sortir Grand-Père de là? » ai-je pensé