Bubbles se lâche

"Tu es mon héroïne, maman", m'avait-elle lancé.
Je me focalisais là-dessus. J'étais son héroïne. J'étais son modèle. Loin devant ses enseignants. Loin devant sa copine percée de partout. Loin devant Dan.
Moi, Bubbles Yablonsky. Sans aucun diplôme. Ex-mère adolescente, coiffeuse. Le prototype de la blonde nunuche.

Pourquoi les scientifiques, capables d'inventer des revêtements pour navettes spatiales résistant à une rentrée dans l'atmosphère terrestre, n'ont-ils pas encore trouvé un vernis à ongles correct qui ne part pas en friches dès le premier jour ?

- Ta grand-mère a appelé.
- Déconne pas. Où est-elle ?
- Où veux-tu qu'elle soit ? En taule.

Depuis que je suis adulte, les gens de cette ville me prennent pour une de ces blondes nunuches ne pensant qu'au sexe, aux feuilletons télé et aux potins.

- J'imagine que si j'étais un grand reporter de classe in-ter-na-tio-na-le qui couche avec tout ce qui passe, tu ferais plus attention à moi, n'est-ce pas, Bubbles ? Manque de bol, je bosse comme un taré dans un petit boulot de merde pour nourrir, habiller et éduquer cinq mômes. Qui voudrait d'un mec comme moi de nos jours ? Un mec qui ne fuit pas ses responsabilités ?

- Vous ne la connaissez pas ?
- Je ne l'aurais pas reconnue même si j'avais voulu lui cracher dessus.

Avant, on achetait une maison pour la vie. Maintenant, c'est devenu un placement. On se croirait à la Bourse.

S'il y avait bien une chose que j'avais apprise avec Dan, c'était de ne jamais se laisser crier dessus par un mec.

- Il est peut-être beau gosse, mais pas du genre raffiné ! m'exclamai-je en ouvrant la porte. Où est le temps où les hommes venait chercher les femmes jusqu'au perron ?

Il n'y avait pas moyen de parler avec Lulu Yablonsky. De la taille d'un nain de cirque et le visage rond comme un bocal à poissons rouges, c'était un mètre cinquante-deux de poudre toujours prête à vous exploser à la gueule.