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Critique de Catwowo
Le choix, Sophie ne l𠆚 jamais vraiment eu. Ce récit, d𠆚illeurs, n𠆞st pas plus une volonté de celle-ci que celle de Stingo. Oui, c𠆞st le choix de Stingo de raconter Sophie à travers le prisme de sa propre existence. Ce roman ne relève d𠆚illeurs pas plus du témoignage que de l’hagiographie. Sophie est ainsi élevée au rang de sainte, la martyre des camps, comme le porte-parole de toutes les souffrances qui résultent de la haine raciale. Elle, Sophie, une jeune polonaise blanche et catholique ! Autant vous le dire, je n’éprouve pas particulièrement de sympathie pour ce personnage. Depuis le début, elle me donne l’impression d�user de son rôle de victime. Sophie apparaît comme une personne dont tout le monde profite à tous les niveaux, mais ne profite-t-elle pas, elle aussi, du monde qui l𠆞ntoure ? Ne profite-t-elle pas de l𠆚ntisémitisme de son père qu𠆞lle assure ne pas partager et qui semble pourtant sous-jacent ? Ne profite-t-elle pas de Stingo, de son temps, de sa présence et des sentiments qu'il lui voue ? Sophie est une énigme, les crimes de haine en sont une autre, de celles que l’on ne parvient toujours pas à expliquer. Parce que l’irrationalité des camps de la mort a déteint sur ceux qui en ont fait l𠆞xpérience. C𠆞st de ça dont Sophie peut éventuellement de targuer d’être une sorte de représentante. Stingo, quant à lui, est en plein apprentissage. Il découvre la vie, lui qui semble avoir été épargné par celle-ci. Il est assez transparent, et sûrement un cœur pur, mais je regrette tellement que sa vie ne se résume qu’à d’ignobles fantasmes et apartés à caractère sexuel dégoulinant de déviance. Cela en devient parfois si gênant, voire écœurant, et ça dure, ça s’étend sur plusieurs pages à tel point qu’on en vient à prier pour que ça s𠆚rrête. Vraiment. La rencontre de ces deux êtres diamétralement opposés n𠆚 rien d’un conte moderne où chacun devient la pièce manquante du puzzle de l𠆚utre. Non, et si on s’évertue à penser qu’il n’y a pas de hasards dans la vie, il faut croire que cette rencontre en est un, et qu𠆞lle n�outit à rien.
