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Critique de Yassleo
Ça démarrait pourtant bien...
Sam Goodman (le flic de Boston présenté dans Un été pourri) est muté sur Paris et se retrouve sur les traces d'un tueur qui adore faire sauter ses petites bombes fabrication maison et éparpiller quelques corps ici et là. Comme tout bon psychopathe qui se respecte, ça ne tourne pas bien rond dans le ciboulot du garçon, mais suffisamment rond quand même pour mener la vie dure aux enquêteurs. Donc l'enquête tient la route, le suspense est bien présent. Jusqu'ici pas de problème.
En revanche... Grosse surprise car Maud Tabachnik n'y va pas de main morte sur les clichés! Une vraie caricature, faites la queue messieurs dames, y en aura pour tout le monde: les corses, les bretons, les juifs, les francais racistes et antisémites, les arabes, les femmes nunuches, et tout ça avec un cynisme déconcertant... Alors oui c'est son style (déja son premier roman annonçait la couleur avec l'émasculation des hommes au sens propre comme au figuré) et en principe j'affectionne même particulièrement cet humour noir, corrosif. C'est d'ailleurs principalement ce qui m'attire dans l'écriture de cette auteure qui souvent m'amuse par sa répartie froide et mordante. Mais à trop faire dans l'inconvenance et le cynisme, une question se pose tout de même: est-ce toujours de l'humour là...? Car ici c'est non-stop et, plus que drôle cela en devient dérangeant.
Alors peut-être que je me pose cette question parce qu'on est en 2015, vingt ans après l'écriture de ce roman et qu'à l'époque ça ne choquait pas autant? Ou peut-être ai-je perdu le sens de l'humour? Ou peut-être que je me pose trop de questions tout simplement, et que ce n'est qu'un petit polar sans prétention qui se veut avec une écriture cinglante ni plus ni moins? Je ne sais pas.
Quant à ce dénouement tarabiscoté, il ne vaut même pas la peine d'etre évoqué. Manque d'inspiration ou ras le bol de l'auteure qui voulait en finir au plus vite, aucune idée. Juste incompréhensible.
Certainement pas le premier roman à lire si on veut découvrir cette auteure. Grosse déception.
Sam Goodman (le flic de Boston présenté dans Un été pourri) est muté sur Paris et se retrouve sur les traces d'un tueur qui adore faire sauter ses petites bombes fabrication maison et éparpiller quelques corps ici et là. Comme tout bon psychopathe qui se respecte, ça ne tourne pas bien rond dans le ciboulot du garçon, mais suffisamment rond quand même pour mener la vie dure aux enquêteurs. Donc l'enquête tient la route, le suspense est bien présent. Jusqu'ici pas de problème.
En revanche... Grosse surprise car Maud Tabachnik n'y va pas de main morte sur les clichés! Une vraie caricature, faites la queue messieurs dames, y en aura pour tout le monde: les corses, les bretons, les juifs, les francais racistes et antisémites, les arabes, les femmes nunuches, et tout ça avec un cynisme déconcertant... Alors oui c'est son style (déja son premier roman annonçait la couleur avec l'émasculation des hommes au sens propre comme au figuré) et en principe j'affectionne même particulièrement cet humour noir, corrosif. C'est d'ailleurs principalement ce qui m'attire dans l'écriture de cette auteure qui souvent m'amuse par sa répartie froide et mordante. Mais à trop faire dans l'inconvenance et le cynisme, une question se pose tout de même: est-ce toujours de l'humour là...? Car ici c'est non-stop et, plus que drôle cela en devient dérangeant.
Alors peut-être que je me pose cette question parce qu'on est en 2015, vingt ans après l'écriture de ce roman et qu'à l'époque ça ne choquait pas autant? Ou peut-être ai-je perdu le sens de l'humour? Ou peut-être que je me pose trop de questions tout simplement, et que ce n'est qu'un petit polar sans prétention qui se veut avec une écriture cinglante ni plus ni moins? Je ne sais pas.
Quant à ce dénouement tarabiscoté, il ne vaut même pas la peine d'etre évoqué. Manque d'inspiration ou ras le bol de l'auteure qui voulait en finir au plus vite, aucune idée. Juste incompréhensible.
Certainement pas le premier roman à lire si on veut découvrir cette auteure. Grosse déception.
