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Critique de Lulu_Off_The_Bridge
un vrai coup de foudre!
Tout comme il existe une « négritude » de la littérature française, il est une
« indianité » de la littérature anglaise. Et elle comporte très peu de femmes en sari grignotant des mangues au-dessus du torse imberbe de leur amant – cela, c'est l'Inde vue par ses colons. Séduisant mais sans grand intérêt.
L'Inde de Tejpal est à première vue incompréhensible. Trop de concepts, trop d'images, de sons, imbriqués, mélangés, haletants comme un corps vif. L'auteur, journaliste de son état, excelle dans les récits de choses vues : les restaurants de bords de routes, les trajets en bus, les anecdotes tragi-comiques, sanglantes parfois. Dans une très large mesure, l'Inde elle-même forme le coeur du roman, ce qu'elle fut (l'histoire de Catherine est en ce sens un rêve de colon, mi-délire sensuel, mi-cauchemar halluciné) et ce qu'elle tente d'être, entre attentats, grands hommes assassinés, petits hommes corrompus et joyeux bordel érigé en mode de vie. Orient, Occident. Shakespeare et Brahma, et tout l'art de l'auteur consiste à rendre fluides les ruptures et les heurts. Tejpal digresse, s'amuse, s'émeut, et à l'instar de son héros qui échoue sans cesse à écrire son « grand roman » de l'Inde, sait pertinemment qu'il ne peut donner de son pays qu'une image fragmentée… mais toujours il revient au corps de Fiza/Fizz. de même que Catherine revenait toujours au corps de Gaj Singh. le corps de l'autre est l'axe autour duquel s'organise la vie, avant que tout ne s'effondre. Roman de chair, le sexe y est omniprésent, mais avec une délicatesse, une élégance assez rare, même dans les passages les plus crus. Et l'écriture est omniprésente, même quand elle échappe et que le narrateur s'oblige à noyer son manuscrit ou l'immoler par le feu.
Lien : http://luluoffthebridge.blog..
Tout comme il existe une « négritude » de la littérature française, il est une
« indianité » de la littérature anglaise. Et elle comporte très peu de femmes en sari grignotant des mangues au-dessus du torse imberbe de leur amant – cela, c'est l'Inde vue par ses colons. Séduisant mais sans grand intérêt.
L'Inde de Tejpal est à première vue incompréhensible. Trop de concepts, trop d'images, de sons, imbriqués, mélangés, haletants comme un corps vif. L'auteur, journaliste de son état, excelle dans les récits de choses vues : les restaurants de bords de routes, les trajets en bus, les anecdotes tragi-comiques, sanglantes parfois. Dans une très large mesure, l'Inde elle-même forme le coeur du roman, ce qu'elle fut (l'histoire de Catherine est en ce sens un rêve de colon, mi-délire sensuel, mi-cauchemar halluciné) et ce qu'elle tente d'être, entre attentats, grands hommes assassinés, petits hommes corrompus et joyeux bordel érigé en mode de vie. Orient, Occident. Shakespeare et Brahma, et tout l'art de l'auteur consiste à rendre fluides les ruptures et les heurts. Tejpal digresse, s'amuse, s'émeut, et à l'instar de son héros qui échoue sans cesse à écrire son « grand roman » de l'Inde, sait pertinemment qu'il ne peut donner de son pays qu'une image fragmentée… mais toujours il revient au corps de Fiza/Fizz. de même que Catherine revenait toujours au corps de Gaj Singh. le corps de l'autre est l'axe autour duquel s'organise la vie, avant que tout ne s'effondre. Roman de chair, le sexe y est omniprésent, mais avec une délicatesse, une élégance assez rare, même dans les passages les plus crus. Et l'écriture est omniprésente, même quand elle échappe et que le narrateur s'oblige à noyer son manuscrit ou l'immoler par le feu.
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