Les arbres ne rêvent sans doute pas de moi

Je me réveille et constate dans le miroir
que je ne suis pas né d’hier.
Il s’agit de gagner du temps
pour pouvoir supporter de perdre tout ce qu’on perdra.
De sacrifier une heure par jour
pour faire quelque chose selon les règles de l’art :
repasser sa chemise. Apprendre par cœur un vers extrêmement dur.
Quoi de plus minable que les sempiternelles ruptures ?
Comme si nous n’avions pas rompu une fois pour toutes.
Je n’essaie pas de me faire croire que je viens au monde chaque matin,
juste parce que chaque jour le monde paraît renaître.
En revanche, les arbres ne rêvent sans doute pas de moi,
comme moi d’eux.

extrait : Les Arbres ne rêvent sans doute pas de moi,
traduit du danois et préfacé par Pierre Grouix

La radio a capté une station lointaine
où un choeur d'enfants
dans une langue qui doit être du russe
lit quelque chose qui doit être de la poésie
et pourrait sonner comme une traduction
du poème que j'ai toujours rêvé d'écrire.

Vivant

l'eau de pluie coule
le long de mon bras
je suis vivant
le téléphone sonne
le combiné est froid dans la main
je suis vivant
je pleure
pose ma main
sur mon cou
je suis vivant
le portail claque
les autos murmurent derrière le mur
je suis vivant
mes vêtements sont crasseux
l'eau bout
je suis vivant
me languis de ta voix
absente
me cogne à la table
je suis vivant
me souviens du parfum
dans son appartement
le vent à la gare du port
je suis vivant
je trouve de vieux poèmes
des lettres des souvenirs