Le code Napoléon

Quelques années plus tôt, les maisons Christie’s et Sotheby’s avaient été mises en cause dans le cadre des lois antitrust à cause d’ententes illicites sur le prix des commissions, prix qui auraient été fixés au cours de rencontres secrètes à l’arrière de limousines ou entre deux avions. D’énormes amendes et même des peines de prison en avaient résulté, même si Norman Watkins, le prédécesseur de Hudson, avait réussi jusque-là à échapper à la prison en refusant de rentrer aux États-Unis. Aujourd’hui, les écuries constituaient donc un lieu de rendez-vous parfaitement discret pour Hudson et Cole qui, dans le contexte actuel, ne pouvaient prendre le risque d’être vus ensemble.

Un seul pas sépare le sublime du ridicule.
Napoléon Bonaparte

Green semblait sorti tout droit d’une chaîne de fabrication secrète, cachée dans une banlieue riche et blanche de Boston

Elle descendit de voiture, son long manteau dissimulant sa tenue habituelle de camouflage : tailleur pantalon noir et chemisier blanc.
Pas très excitant, c’est vrai, mais elle avait appris à ses dépens que les gens s’attachaient à n’importe quoi pour vous classer dans une de leurs rigides taxinomies mentales. Et sachant combien il était difficile pour une femme de s’imposer au Bureau, qui plus est pour une Afro-Américaine, elle préférait nettement être considérée comme frigide plutôt que comme un coup potentiel, ce qui, selon l’usage, étaient les deux seuls degrés de l’échelle réservée aux femmes.
D’une certaine façon, cela l’arrangeait – une décision de moins à prendre le matin.

Ils tournèrent dans Broadway et se retrouvèrent bloqués dans les embouteillages. Devant eux, les lumières des stops miroitaient comme les perles d’un long collier et, sur les trottoirs, les parapluies montaient et descendaient avec impatience.
Imprégnée de la sueur de huit millions de personnes, la pluie glissait en rigoles grasses le long de la vitre, mouchetant le pâle reflet de Jennifer Browne qui buvait son café à petites gorgées, assise à l’arrière.

― Qui est à l’intérieur ? demanda Tom en indiquant le château d’un mouvement de la tête.
― Qui n’y est pas, vous voulez dire, rétorqua Dorling d’un air lugubre. Le propriétaire, l’équipe médico-légale, la flicaille locale.
L’argot semblait forcé et s’associait mal avec le style de Dorling. Tom se demanda si lui aussi était gêné de leur passé commun et s’il s’agissait là d’une tentative d’ériger un pont pour combler le fossé qui les séparait. Auquel cas, Tom appréciait l’effort, même si la démarche était assez maladroite.
― Oh, et également ce petit merdeux agaçant de la brigade contre les crimes organisés du Yard.
― Petit merdeux agaçant ? Vous voulez dire Clarke ?
Tom éclata de rire. La description s’avérait en effet tout à fait pertinente, même si Tom soupçonnait que c’était là un terme que Dorling utilisait régulièrement pour décrire quiconque n’avait pas fréquenté les mêmes écoles que lui ou n’était pas admis pas dans son cercle de relations de Chelsea.

Tom ne condamnait pas Dorling. En fait, il trouvait même son opportunisme éhonté assez sympathique. La vérité était que le monde de l’art regorgeait de personnages comme lui – le cuir épais et commodément oublieux lorsqu’ils reniflaient un profit.
Simplement, la mémoire se perdait plus difficilement lorsque vous avez été celui qui contemple une peine de vingt ans de prison.

La société de Dorling, des experts agréés en matière de sinistres, représentait la première étape pour les assureurs de la Lloyd’s lorsqu’ils devaient enquêter sur une grosse déclaration de vol. Or, cette société avait coopéré avec la police sur d’innombrables larcins qu’elle suspectait Tom d’avoir commis pendant les dix années de sa carrière de voleur d’œuvres d’art – le meilleur dans sa partie aux dires de certains. Tout cela avait changé l’année précédente, lorsque la rumeur avait couru que Tom et son vieux receleur, Archie Connolly, étaient passés de l’autre côté de la barrière et conseillaient maintenant les musées et autres galeries sur les mesures de sécurité à prendre, aidant même à l’occasion à retrouver les pièces perdues ou volées.
Aujourd’hui, ceux-là mêmes qui, pendant des années, avaient tenté de les mettre sous les verrous, leur couraient après pour obtenir leur aide.

C’étaient les yeux qui les trahissaient, ce regard plein de morgue avec lequel ils toisaient le monde comme s’ils n’en faisaient pas vraiment partie. Au début, ce comportement l’avait choqué, indigné même, parce qu’il témoignait d’un dédain naturel pour quiconque ne partageait pas leurs privilèges et leur avenir doré. Mais il avait bien vite compris que derrière ces yeux froids se cachait en fait une vraie colère contre une société dans laquelle, alors que toutes les chances avaient été soigneusement mises de leurs côtés, leurs vies se trouvaient pillées de tout mystère.
De sorte que, loin d’exprimer du mépris, leur expression révélait au contraire un profond dégoût d’eux-mêmes et peut-être même une certaine jalousie.

Un hélicoptère de la police survolait à basse altitude la forêt voisine, le bruit de ses pales noyé dans le bourdonnement incessant des radios de la vingtaine de policiers grouillant autour de Tom. Il frissonna à nouveau, pas de froid cette fois. La proximité d’une telle présence policière avait tendance à le rendre nerveux.
― Puis-je vous aider, monsieur ? demanda l’agent en faction de l’autre côté du cordon, criant presque pour se faire entendre par-dessus le vacarme.
Au son de sa voix, l’épais rideau de nuages se referma brusquement et le château retomba dans son endormissement gris.
― C’est bon, il est avec moi.