Mon mari

Une semaine dans la peau d'une femme amoureuse de son mari. Comme c'aurait pu me plaire ! le caractère absolu de cette passion et la manière dont elle colore toutes les réflexions de la narratrice peuvent faire rire. Il y a un décalage comique entre l'innocuité de ce qui se produit et le retentissement intérieur que cela prend chez cette épouse obsessionnelle. de même, la justification par l'amour de certains écarts aux lois conjugales peut faire sourire.
Mais voilà, il n'y a que cela. Pas de rupture dans le recit, pas d'aspiration dans la folie, le crime ou que sais je encore. Pas de profondeur ou de sens caché derrière cet amour maniaque. Juste la mécanique parfaite d'un personnage réduit à sa seule définition de folle amoureuse. Sa déclinaison sur sept longs jours de la semaine. Une fois que je me suis resolue à ne rien attendre d'autre, que cela m'a paru long ! Et si l'épilogue amène enfin un autre point de vue, il ne fait finalement que remettre un jeton dans la machine afin que se joue une nouvelle fois la même histoire vide et close sur elle-même.