Poèmes saturniens

En 1866, un type va annoncer qu'il a fait un rêve étrange et pénétrant et qu'une femme qu'il aime n'est tout à fait la même, ni tout à fait une autre, et le comprend...Il va tout défoncer. A part Victor Hugo, occupé à apprendre l'anglo-normand, bien peu s'en relèveront et la poésie française, éreintée par une admiration éberluée, s'autocensurera peu à peu jusqu'à se limiter à la production bienveillante et conviviale d'un Maurice Carême ou René de Obaldia. Vous vous rappelez ? "J'ai trempé mon doigt dans la confiture, turlure"...