Frénésies

"Pas désolé de vivre.
Je ne m'excuse pas d'écrire."

Alors,
le cœur sanglé,

la langue amorphe,

je mordille seulement l'intérieur de ma joue.

Je hurle sans voix.

Est-ce que tu sais où vont les mots qui n'ont jamais été prononcés ?

Ceux qu'on censure au stade de l'impulsion, qui jamais ne franchissent la gorge, perdus dans les limbes d'une pensée fugace ?

Les insuffisants, les moches, les malhabiles, les vulgaires, les inefficaces, les parasites,

ceux qui ne seront ni entendus, ni écoutés, parfois seulement
pas même chuchotés en dedans de notre conscient ?

« C'est cool d'habiter au seizième étage t'as vu. Même quand il fait cheum comme aujourd'hui, ça rend », a fièrement commenté Lazar.

Je me suis retournée, lui ai fait face tout en baissant la tête.
Ne parvenant pas à soutenir son regard, j'ai posé mes yeux sur lui par petites touches,
comme par effraction.

Mais j'étais venue, et c'était l'heure.
Ce jour-là, comme c'était convenu à l'avance,
on allait jouer à baiser.

Prétextant une chaleur trop forte et en réalité inexistante, toujours sans le regarder,
j'ai dénoué mon écharpe et retiré mon pull
tandis qu'à l'horizon, les nuages dégorgeaient d'eau sale.