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Critique de Charybde2
Drôle et foisonnante, l'autobiographie en vers d'un immense créateur de mythes.
Publiée en 1973, l'autobiographie en vers de Derek Walcott, le poète de Sainte-Lucie couronné par le prix Nobel de littérature en 1992, est sans doute le meilleur point d'entrée, pour le lecteur francophone, en attendant la traduction de l'immense "Omeros" (1990), que l'on espère de grand coeur pour bientôt, dans l'oeuvre foisonnante de ce singulier créateur de mythes, capable d'agencer dans le même tercet le quoitidien d'un enfant jouant avec les pêcheurs sur la grève et la conquête de quelque imaginaire toison d'or.
À mon humble avis, ces 190 pages sont conçues pour être lues à voix haute et sans reprendre (trop) son souffle, pour se laisser emporter par les redoutables enjambements chers à l'auteur.
"Ajax,
étalon couleur de lion de l'écurie de Sealey,
cheval de trait dans la journée, pur-sang
les jours de course, une fois l'an,
ploie son coup de foudre, et renifle
au-dessus des relents de détritus l'odeur
de la bataille, les clameurs,
"Ah, ah !" fait-il parmi les épluchures ;
animal avili, crevant d'ennui,
son crottin s'empanachant, il rassemble
la foudre de ses flancs et traîne son
char jusqu'à la rue voisine où
Berthilia,
la commère infirme, grosse grenouille,
regagne, bosse sur le dos de son fils,
sa paillasse, son perchoir de la journée,
Cassandre dont se perd la psalmodie.
Son fils, Pierre, transporte les excréments dans des seaux,
elle l'éperonne comme un cavalier,
à dada, à dada sur mon cheval ;"
Publiée en 1973, l'autobiographie en vers de Derek Walcott, le poète de Sainte-Lucie couronné par le prix Nobel de littérature en 1992, est sans doute le meilleur point d'entrée, pour le lecteur francophone, en attendant la traduction de l'immense "Omeros" (1990), que l'on espère de grand coeur pour bientôt, dans l'oeuvre foisonnante de ce singulier créateur de mythes, capable d'agencer dans le même tercet le quoitidien d'un enfant jouant avec les pêcheurs sur la grève et la conquête de quelque imaginaire toison d'or.
À mon humble avis, ces 190 pages sont conçues pour être lues à voix haute et sans reprendre (trop) son souffle, pour se laisser emporter par les redoutables enjambements chers à l'auteur.
"Ajax,
étalon couleur de lion de l'écurie de Sealey,
cheval de trait dans la journée, pur-sang
les jours de course, une fois l'an,
ploie son coup de foudre, et renifle
au-dessus des relents de détritus l'odeur
de la bataille, les clameurs,
"Ah, ah !" fait-il parmi les épluchures ;
animal avili, crevant d'ennui,
son crottin s'empanachant, il rassemble
la foudre de ses flancs et traîne son
char jusqu'à la rue voisine où
Berthilia,
la commère infirme, grosse grenouille,
regagne, bosse sur le dos de son fils,
sa paillasse, son perchoir de la journée,
Cassandre dont se perd la psalmodie.
Son fils, Pierre, transporte les excréments dans des seaux,
elle l'éperonne comme un cavalier,
à dada, à dada sur mon cheval ;"
