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Critique de Annezzo
Il y a ceux qui connaissent P.G. Wodehouse, et les autres. Les personnages cocasses au delà du réel british, des aventures palpitantes dans les manoirs ou cottages de la campagne brittone, et tudieu, cet humour anglais comme un art. Là, c'est du cent pages, trois nouvelles. C'est du pur P.G., sans fausse note, parfait.
Ça parle de golf. J'y connais rien, mais j'ai admiré les paragraphes débordants de termes golfiques, comme de belles litanies s'envolant mieux qu'une balle au-dessus du green. J'ignorais que ce pusse être à ce point une drogue, le golf. Une religion. Un sacerdoce. Les trois nouvelles - dont un conte - nous révèlent ça, jusqu'à son acmé.
Noté une phrase merveilleuse : "Dans un grand continent comme l'Afrique, j'imaginais qu'il était presque impossible de ne pas arriver quelque part si l'on marchait assez longtemps".
Je ne peux rien ajouter après tant de beauté. N'avez plus qu'à savourer, c'est que du bonheur.
Ça parle de golf. J'y connais rien, mais j'ai admiré les paragraphes débordants de termes golfiques, comme de belles litanies s'envolant mieux qu'une balle au-dessus du green. J'ignorais que ce pusse être à ce point une drogue, le golf. Une religion. Un sacerdoce. Les trois nouvelles - dont un conte - nous révèlent ça, jusqu'à son acmé.
Noté une phrase merveilleuse : "Dans un grand continent comme l'Afrique, j'imaginais qu'il était presque impossible de ne pas arriver quelque part si l'on marchait assez longtemps".
Je ne peux rien ajouter après tant de beauté. N'avez plus qu'à savourer, c'est que du bonheur.
