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Critique de MaggyM
Apparemment, je ne suis pas rentrée dans la bibliographie de Virginia Woolf par la porte la plus accessible. Après un moment assez déroutant, durant lequel j'avoue même m'être demandé si le fichier de ma liseuse n'était pas corrompu (vrai de vrai!), j'ai fini par trouver la clé.
C'est à coup de phrases longues, parfois même très longues, que l'autrice nous invite dans les pensées de plusieurs personnes qui séjournent en bord de Côte anglaise. L'ensemble du roman, à peu de choses près, se passe donc sur le fil de ce qui traverse la tête d'une mère de huit enfants, qui trouve que sa maison de vacances s'étiole doucettement, qui se dit qu'elle irait bien jusqu'au phare demain, que ses invités sont parfois bien étranges et son mari un inconnu. A ces divagations toutes personnelles, s'entrelacent celles du mari qui arpente la terrasse et est convaincu qu'il pleuvra demain, empêchant toute visite au phare, celles d'une peintre qui rêve sa meilleure toile... et bien d'autres.
C'est donc une lecture qu'il faut tenter de ne pas trop interrompre car elle demande au lecteur de véritablement plonger dans son récit. Chaque interruption rompt le fil... surtout que l'autrice mélange, parfois dans la même phrase, les monologues intérieurs de plusieurs personnes. Au lecteur de deviner à qui ils appartiennent.
La partie que j'ai préférée, là où j'ai trouvé que le style pouvait avoir quelque chose de sublime, est la deuxième. Celle où l'on découvre la maison de vacances désertée depuis plusieurs années. Ces passages étaient magnifiques, tellement évocateurs qu'on l'entendait gémir, cette maison de bord de mer. Parce qu'il s'agit bien plus d'évocation plutôt que de descriptions, qui, elles, sont finalement très rares.
Il n'y a pas d'intrigue, il n'y a pas de personnages principaux et pourtant...Cette lecture confine à l'inexplicable, entre onirisme et poésie, un texte qui vous happe ou vous laisse sur le bord du chemin.
C'est à coup de phrases longues, parfois même très longues, que l'autrice nous invite dans les pensées de plusieurs personnes qui séjournent en bord de Côte anglaise. L'ensemble du roman, à peu de choses près, se passe donc sur le fil de ce qui traverse la tête d'une mère de huit enfants, qui trouve que sa maison de vacances s'étiole doucettement, qui se dit qu'elle irait bien jusqu'au phare demain, que ses invités sont parfois bien étranges et son mari un inconnu. A ces divagations toutes personnelles, s'entrelacent celles du mari qui arpente la terrasse et est convaincu qu'il pleuvra demain, empêchant toute visite au phare, celles d'une peintre qui rêve sa meilleure toile... et bien d'autres.
C'est donc une lecture qu'il faut tenter de ne pas trop interrompre car elle demande au lecteur de véritablement plonger dans son récit. Chaque interruption rompt le fil... surtout que l'autrice mélange, parfois dans la même phrase, les monologues intérieurs de plusieurs personnes. Au lecteur de deviner à qui ils appartiennent.
La partie que j'ai préférée, là où j'ai trouvé que le style pouvait avoir quelque chose de sublime, est la deuxième. Celle où l'on découvre la maison de vacances désertée depuis plusieurs années. Ces passages étaient magnifiques, tellement évocateurs qu'on l'entendait gémir, cette maison de bord de mer. Parce qu'il s'agit bien plus d'évocation plutôt que de descriptions, qui, elles, sont finalement très rares.
Il n'y a pas d'intrigue, il n'y a pas de personnages principaux et pourtant...Cette lecture confine à l'inexplicable, entre onirisme et poésie, un texte qui vous happe ou vous laisse sur le bord du chemin.
