Le magicien sur la passerelle

Ce qui m’intéresse, c’est de fabriquer des clefs, pas des serrures. Pourtant, tu le sais, dans ce monde, il y a beaucoup de choses que les clefs ne peuvent pas ouvrir. Mais je crois depuis toujours que lorsqu’on fabrique une clef on finit tôt ou tard par trouver ma serrure qu’elle permet d’ouvrir.

Il y a un temps où je me disais que les choses tangibles, étaient des illusions. La table serait une illusion, le lit serait une illusion, même toucher tes seins, ou s'appuyer contre un arbre seraient des illusions. Tandis que ce que nous créions dans notre esprit était ce qui était réel, comme ces douleurs qui semblent nous traverser telles des flèches ou ces souvenirs brûlants qui nous reviennent parfois en mémoire.

J'étais embarrassé par la question que je venais de poser.
Parler, c'est parfois comme si l'on coupait du bois à la tronçonneuse, au moindre accident, c'est foutu, tu n'as plus qu'à essayer de recoller les morceaux.

Les histoires ne sont jamais tout à fait des souvenirs, les souvenirs sont des objets fragiles qu'il nous faut aimer et protéger, mais pas les histoires. Les histoires, elles sont en argile, elles naissent là où les souvenirs ne poussent pas ; quand une histoire est finie, on passe à la suivante, c'est l'histoire qui détermine comment doit la raconter celui qui la raconte. Alors que pour les souvenirs il suffit de faire attention à la manière dont ils sont stockés, ils n'ont pas besoin d'être racontés. C'est seulement quand l'oubli s'entremêle avec la mémoire que les souvenirs méritent de devenir des histoires.

"Magicien, est-ce que la magie est réelle ?
- Réelle ? Eh bien, ça dépend ce que tu appelles le "réel" ", avait répondu le magicien.
A-k'a avait secoué la tête pour signifier qu'il ne comprenait pas.
"Je prend un exemple, est-ce que tu crois que la lumière est réelle ?
- Vous voulez dire la lumière du soleil ?
- Eh bien, oui.
- Bien sûr qu'elle est réelle.
- Mai est-ce que tu la vois ?"
A-k'a était resté un moment sans voix, c'était une question trop difficile pour un enfant de cet âge.
" Il y a des couleurs dans la lumière, mais simplement, la plupart du temps, nous ne les distinguons pas. Cependant, quand elle passe à travers certaines choses, ou encore à certains moments, la couleur de la lumière apparaît. Nous pensons que c'est seulement à cet instant précis qu'elle est réelle, et pourtant les couleurs sont toujours là, cachées dans la transparence de la lumière. Tu vois, même un phénomène si simple, les hommes ont mis longtemps avant de pouvoir l'analyser."

La frimousse innocente d'un enfant est l'un de ces mensonges concoctés par la vie pour donner le courage de survivre.

Les histoires ne sont jamais tout à fait des souvenirs, les souvenirs sont des objets fragiles qu'il nous faut aimer et protéger, mais pas les histoires. Les histoires, elles sont en argile, elle naissent là où les souvenirs ne poussent pas; quand une histoire est finie, on passe à la suivante, c'est l'histoire qui détermine comment doit la raconter celui qui la raconte. Alors que pour les souvenirs il suffit de faire attention à la manière dont ils sont stockés, ils n'ont pas besoin d'être racontés. C'est seulement quand l'oubli s'entremêle avec la mémoire que les souvenirs méritent de devenir des histoires.

La frimousse innocente d’un enfant est l’un de ces mensonges concoctés par la vie pour donner le courage de survivre.