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Critique de philippepratx
Maribas ou les balles bondissantes est un roman improbable et conçu pour dérouter, titiller, frustrer, émoustiller, et dérouter encore. Je n'en résumerai pas l'intrigue car 1° la moindre révélation serait un spoiler, et nous savons tous que divulgacher (si si, tel est le mot recommandé à qui veut éviter les anglicismes) est désormais sur la liste capitale des péchés officiels du lecteur impénitent ; 2° l'intrigue est irrésumable ; 3° l'essentiel est ailleurs ; 4° libre à chacun de choisir tout ou partie des trois raisons précédentes.
Il sera beaucoup plus pertinent d'évoquer alors les divers ingrédients que l'auteur a rassemblés pour la confection de cet élixir littéraire aux vertus encore indéterminées… Il en donne lui-même, comme pour toute recette qui se respecte, la liste, sans doute non exhaustive – il faut bien conserver des secrets, comme on le sait bien à Atlanta – au début de l'ouvrage. Amour, sexe, violence, mystère, suspense, action, humour…L'essentiel est donc là, dans ce cocktail au dosage aussi subjectif que celui d'un mojito servi dans un pub irlandais. Et encore dans le ton, dans la distance espiègle et variable que le narrateur entretient avec son récit, tantôt assumant sa gaucherie pour mieux révéler ce qu'elle a de provocateur, tantôt s'essayant à des immersions dans les eaux infernales de la poésie érotique ou de la magie la plus médiévale héritée du Grand Albert.
Mais c'est bien sous le signe d'Aloysius Bertrand que se place avant tout Maribas ou les balles bondissantes, sous le signe d'un romantisme noir et fantasmatique, qui rappelle certains contes d'Hoffmann. Un Hoffman post-psychanalytique qui nous ferait entrer dans l'immeuble hitchcockien de Fenêtre sur cour et se laisserait tenter ici ou là par les sirènes panées de l'Absurde…
Le seul reproche que l'on pourrait formuler au sujet ce roman, qui s'engage délibérément sur les chemins de traverse, c'est de se montrer parfois un peu trop pressé, lorsqu'on aimerait plutôt prendre le temps de flâner davantage entre marais de l'inconscient et forêts séculaires… Il n'en reste pas moins que c'est une lecture que tous ceux qui savent échapper aux modes littéraires ne doivent pas hésiter à entreprendre.
Il sera beaucoup plus pertinent d'évoquer alors les divers ingrédients que l'auteur a rassemblés pour la confection de cet élixir littéraire aux vertus encore indéterminées… Il en donne lui-même, comme pour toute recette qui se respecte, la liste, sans doute non exhaustive – il faut bien conserver des secrets, comme on le sait bien à Atlanta – au début de l'ouvrage. Amour, sexe, violence, mystère, suspense, action, humour…L'essentiel est donc là, dans ce cocktail au dosage aussi subjectif que celui d'un mojito servi dans un pub irlandais. Et encore dans le ton, dans la distance espiègle et variable que le narrateur entretient avec son récit, tantôt assumant sa gaucherie pour mieux révéler ce qu'elle a de provocateur, tantôt s'essayant à des immersions dans les eaux infernales de la poésie érotique ou de la magie la plus médiévale héritée du Grand Albert.
Mais c'est bien sous le signe d'Aloysius Bertrand que se place avant tout Maribas ou les balles bondissantes, sous le signe d'un romantisme noir et fantasmatique, qui rappelle certains contes d'Hoffmann. Un Hoffman post-psychanalytique qui nous ferait entrer dans l'immeuble hitchcockien de Fenêtre sur cour et se laisserait tenter ici ou là par les sirènes panées de l'Absurde…
Le seul reproche que l'on pourrait formuler au sujet ce roman, qui s'engage délibérément sur les chemins de traverse, c'est de se montrer parfois un peu trop pressé, lorsqu'on aimerait plutôt prendre le temps de flâner davantage entre marais de l'inconscient et forêts séculaires… Il n'en reste pas moins que c'est une lecture que tous ceux qui savent échapper aux modes littéraires ne doivent pas hésiter à entreprendre.
