Le Dernier Communiste

La rive large et sablonneuse se transformait en pré et grouillait de monde. Une tente de couleur vive s'élevait au milieu et des tables recouvertes de nappes blanches avaient été dressées à côté. Un peu plus loin, un grand chaudron enfumé pendait au-dessus d'un brasier. Une multitude de serveurs en chemises blanches et nœuds papillons noirs s'affairaient en tous sens.
- La soupe est prête ? fut la première question adressée par Petchonkine, une fois sur la terre ferme, aux gens qui l'avaient instantanément entouré.
- C'est prêt, Vladimir Ivanovitch, on n'attend plus que de la faire fumer ! exposa en souriant le cuisinier replet aux joues roses, vêtu d'une veste d'une blancheur immaculée et affublé d'une toque semblable à une tour, tout aussi blanche.
Petchonkine ouvrit grands ses bras et s'exclama :
- Ah ça c'est mon affaire !
Cette scène rappelait le célèbre tableau représentant Pierre le Grand. Sa suite peinait derrière son leader impétueux : pour une enjambée de Petchonkine, il fallait compter trois ou quatre petits pas pour les autres. On le saluait tout en courant, on lui adressait des plaisanteries obséquieuses et des requêtes, bien que Vladimir Ivanovitch n'écoutât personne.
- On se détend, en gens civilisés ! Joyeusement, mais sans se bourrer la gueule ! plaisanta Petchonkine aussitôt accompagné d'un rire général un peu excessif. Il se déshabillait en marchant : une veste de soie noire, une cravate Versace de couleur vive, une chemise de lin blanc. Tout cela fut rattrapé au vol, à droite et à gauche, par l'un ou l'autre, au hasard, seul un grand pistolet dans son étui de cuir souple se retrouva ni vu ni connu entre les mains du Gris auxquelles il était justement destiné.