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Critique de Ladybirdy
Vigile, c'est le récit de Hyam Zaytoun, cette femme qui veille son conjoint dans le coma suite à un infarctus. La gardienne de la nuit où se réveillent multitude de souvenirs heureux.
Hyam Zaytoun s'applique ici en très peu de pages à aborder le récit de ces heures entre la vie et la mort. Elle revisite des émotions vives jusqu'à se haïr d'être elle, en vie.
Elle attend, fébrile, ranime les souvenirs pour attraper son vigile coincé à l'autre frontière.
C'est un roman assez mystérieux, étrange je dirai. Je n'ai pas toujours cerné l'ampleur du drame. Infarctus, un mot abstrait pour moi. L'auteure ne me facilite pas la tâche. Elle semble tellement au bout de sa vie à patauger dans la nostalgie de ses souvenirs ou dans la culpabilité d'être en vie et je ne parviens pas à mesurer l'urgence, le drame. Ça va peut-être trop vite ? Ça dramatise un peu trop ? L'auteure écrit : « La vie sans l'autre, quand on l'a partagée aussi longtemps, est-ce qu'on s'y habitue ? » mais son autre respire encore...
Je ressens comme un décalage dans la réalité. Ça semble grave mais je ne réalise pas.
Je n'ai pu m'empêcher assez vite de comparer cette histoire au roman de Joce Carole Oates: J'ai réussi à rester en vie. Dans ce récit, son mari est mort. C'est peut-être de ce fait plus simple d'aller au fond des choses. Mais il y a dans ce livre un tel travail d'orfèvre dans le processus de deuil, de la culpabilité, du sens de l'après que c'est difficile de considérer Vigile autrement que comme un gentil roman, sobre, non dénué d'émotions mais balbutiant de mon point de vue.
Hyam Zaytoun s'applique ici en très peu de pages à aborder le récit de ces heures entre la vie et la mort. Elle revisite des émotions vives jusqu'à se haïr d'être elle, en vie.
Elle attend, fébrile, ranime les souvenirs pour attraper son vigile coincé à l'autre frontière.
C'est un roman assez mystérieux, étrange je dirai. Je n'ai pas toujours cerné l'ampleur du drame. Infarctus, un mot abstrait pour moi. L'auteure ne me facilite pas la tâche. Elle semble tellement au bout de sa vie à patauger dans la nostalgie de ses souvenirs ou dans la culpabilité d'être en vie et je ne parviens pas à mesurer l'urgence, le drame. Ça va peut-être trop vite ? Ça dramatise un peu trop ? L'auteure écrit : « La vie sans l'autre, quand on l'a partagée aussi longtemps, est-ce qu'on s'y habitue ? » mais son autre respire encore...
Je ressens comme un décalage dans la réalité. Ça semble grave mais je ne réalise pas.
Je n'ai pu m'empêcher assez vite de comparer cette histoire au roman de Joce Carole Oates: J'ai réussi à rester en vie. Dans ce récit, son mari est mort. C'est peut-être de ce fait plus simple d'aller au fond des choses. Mais il y a dans ce livre un tel travail d'orfèvre dans le processus de deuil, de la culpabilité, du sens de l'après que c'est difficile de considérer Vigile autrement que comme un gentil roman, sobre, non dénué d'émotions mais balbutiant de mon point de vue.
