La chose contre laquelle jamais personne ne nous met en garde, toutefois, est lorsque la douleur est trop grande - à tel point que l'on souhaite mourir plutôt que d'endurer un jour de plus -, elle devient plus importante et réelle que tout le reste. C'est comme un torrent de douleur, qui n'est pas censé perdre en force, même avec le temps, mais qui ne devrait pas non plus gagner en puissance ; c'est comme si le chagrin continuait de grandir avec la douleur, s'en nourrissant et infectant tout autour. C'est comme une noirceur profonde, tapie, qui recouvre tout - même ces choses censées résister, aux dire de ces personnes bien intentionnées n'ayant simplement jamais ressenti une douleur aussi grande.
Il songea à Adam et à son idée de sauvegarder l'héritage de Jane Austen dans ce village ; à la liste de lecture qu'Adeline Grover avait préparée pour M. Stone et pour Evie, ainsi qu'à ce thé partagé avec des brioches dans la cour ; et à ces gens qui déjà partaient sans lui pour rejoindre le Manoir. Il ne s'agissait que de petites choses sans importance, d'une certaine manière, comparées à la guerre, mais elles lui paraissaient bien plus essentielles à sa survie qu'il ne l'aurait cru.
Un pas timide après l'autre, Adam commençait à comprendre que la vie ne nous laissait jamais vraiment tomber tant qu'on ne baissait pas tout à fait les bras.
Discuter avec lui était comme essayer de prélever du sang à une brique.