La fillette tenait entre ses mains une bille en plastique à l’intérieur de laquelle on entrevoyait le visage décoloré d’un cycliste souriant. Un homme au visage simple, un visage d’espoir et de sueur. Il portait un maillot à pois rouges qui avait dû, autrefois, avoir une signification importante.
Nous ne faisons plus nos courses en nous gavant avec une nourriture saturée de souffrances et tous ces trucs inutiles destinés aux vaches molles que l’on engraisse.
Et pendant les longues nuits d'hiver passées auprès du feu, les enfants des montagnes de l'Ouest ne voulaient entendre qu'une histoire.
Ils voulaient qu'on leur raconte l'histoire de Nina.
La fille aux loups.